В начале зимы зачастую дорога - в метель.
Пристроешься следом за фурой, как за ледоколом,
пока на какой-нибудь сотой с аршином версте
не будет развилки. И снова безумным декором
белесая муть лобовое украсит стекло -
поди разгляди хоть обочину, хоть деревеньку.
Но пусть не стрелою летишь, все же снегу назло
вгрызаешься в белый туннель, напевая нетленку. 
Успеешь и с Боженькой поговорить горячо,
и черта помянешь (а то вдругорядь и не черта),
когда непонятная тень вдруг мелькнет за плечом, 
когда вдруг дорогу попутка не выкрасит черным.
Однако ж, есть цель. И часы и минуты летят
с намереньем твердым в нее упереться в итоге.
Четыре родные березы у дома стоят.
Сереброголовые ангелы ждут на пороге. 

30.11.23 г.