Не вернуться, прогнавшись в дали.
  Да и надо ль? какого беса?
  Лишь в горнилах куются стали,
  Да ветшают тела от стресса.
  
  К преступленью стремит убийца,
  За каким (извините) хером?
  Очень страшно, что жертва снится?
  Иль чужою обрёлся верой?
  
  Где мне слёзы лакали волю,
  Где мне волком душа рыдала,
  Лучше снова посыплю солью:
  Соли вдоволь уже едала.
  
  Так едала, что сок - отрава,
  А тем паче из рук, что били.
  Уступила дорог, где слава,
  Что единственную любили,
  
  На куски порубив чужого,
  Что случайно зашёл погреться.
  Из кусков не собрать былого.
  Коль пробито, не биться сердцу.

http://zhurnal.lib.ru/comment/k/klepikow_i_b/by_1999-07-11_1828