У поэта Шарикова была депрессия. Он был всего в двух строчках от шедевра - и тут...
"Коза, лоза, слеза..." - бормотал гений, наворачивая круги по комнате. Монитор смотрел на него пристально, дразня оборванной строфой.
"Гроза, грозя, нельзя"... Нет, рифма к слову "глаза" никак не шла. Совершенно отчаявшись, поэт решил выйти на воздух.
Тёплый ветер трепал кончики шарфа, солнечные лучи ласкали его полированную лысину, но ничего не радовало Шарикова - он думал. "Тормоза, стрекоза, бирюза"... На слове "егоза" лоб поэта столкнулся с чем-то твёрдым.
- Смотри, куда прёшь! - буркнул он, потирая шишку и поспешил дальше, перебирая в уме: "Кинза, туза, образа"...
Шариков пнул камешек и поднял к небу полные отчаяния глаза: "Господи, ну пожалуйста, ну хоть каплю вдохновения!" - просил он, молитвенно сложив руки.
А в это время за его спиной, обиженно хмурясь,растирала ушибленное колено самая настоящая муза.