Открыт сезон охоты на пиитов, И всех, кто может в рифму изрекать. Да только, вот беда, не отыскать Ружьища подходящих габаритов.
Да разве с ними справится мушкет! В инетных кущах их, пиитов, рыщут Роищи, стаищи, толпищи, гущи, тыщи! Не хватит ни патронов, ни ракет!
Как прекратился плановый отстрел - Пииты расплодились, одичали, И, одичав, изрядно измельчали, Обличьем уподобясь мошкаре!
Погрязли в бытии да питии, Возьми любого из пиитской касты - Все особи немыслимо "блохасты"! Увы, увы, не тот пошёл пиит!
Бывало, ранеча, пройдешься с утреца, И, коли пистолет не даст осечки, Такой трофей возьмёшь у Чёрной речки, Что для сравнения не сыщешь образца!
Открыт сезон охоты, господа, Да средь пиитов нет кандидатуры: Ни мяса с них не взять, ни даже шкуры; Сколь ни вари, а всё одно - вода!
Плюканская народная
Над красною равниной летит наш "Пепелац" Спросите нас невинно: "ребята, как дела-с"? И мы ответим дружно: "в порядке, как всегда, Мол, море по колена и горе - не беда"!
На Плюке всё как надо, на Плюке все путём. Не в первых, не в последних, но к финишу придём, И каждому пацаку в масштабах всей страны Оформим гравицапу и жёлтые штаны.
То под гору, то в гору, то прямо, то кружим, На резких поворотах рисуем виражи - Как хочем, так и катим, а кто нам запретит: Наш мирный транклюкатор на запасном пути.
Авось, да и дотянем, небось, не в первый раз. Приняв пол-литра луца, наш брат на всё горазд. Привычней с каждым разом команда "ключ на старт!" Без тормоза и газа, и даже без винта.
А это ведь немало - лететь судьбе назло, Хоть крылья отломало и крышу сорвало. Возрадуйся, чатланин, бодрее, брат пацак: Дорога эта вечна, и нету ей конца.
Фират 11 йелбур
"Газель" с восьмёркою во лбу Летит сквозь мартовское солнце. И сквозь потёртое суконце Мелькает надпись на оконце:
ФИРАТ
11
ЙЕЛБУР
Гуляет ветер по ногам, В ботинке хлюпает немножко, Народ выходит из киношки, И отражается в окошке Смешная надпись "НИЗАГАМ".
А март на шуточки мастак: По грязи солнечные пятна. Оно не то, чтоб неопрятно, Оно не то, чтоб неприятно, А просто всё совсем не так.
О, этот каверзный шутник! Им всё приводится в движенье: Сердца, ручьи, воображенье - Опять мелькают отраженья: "АТЧОП", "РАЗАБ", "РТАЕТОНИК".
А солнце празнует сумбур, И с неба в лужицы глядится. Хотите лично убедиться - Восьмой маршрут,
Прошу садиться, Фират - 11 йелбур.
Странное дело
Опять напортачил электрик небесный, Оставив хозяйство своё без догляда: Над городом рвутся электроразряды, В клочки разрывая денёчек воскресный.
Дождище полощет, и это не странно: Должно быть, изрядно набравшись в субботу, Небесный сантехник забросил работу, И хляби прорвали небесные краны.
Но большего вам не сыскать ротозея, Чем этот маляр, что ужасно нелепо Пролитыми красками выпачкал небо. Подобной картины не сыщешь в музее.
Промокшие люди, по лужам шагая, Прикрывшись лоснящейся зонтичной кожей, Клянут слесарей, и электриков тоже. И лишь маляра ни один не ругает.
Марш сельских механизаторов
Мы рождены для миссии почётной: Кого-то там догнать и перегнать. У нас идей и гонору до чёрта, А денег нам практически не нать.
Мы на селе про них давно забыли, Натуробмен внедряется в сельпо. Нам разум дал стальные ноги-крылья, И мы в пролёте с этих самых пор.
Но кое в чём мы всё же преуспели, Как никогда, никто, ни кое-где: Берётся плуг, кобыла и пропеллер, И по лесам, по сопкам, по воде!
Пожнём, и посеем, и вспашем, На Марсе взрастим ананас. Услышит отечество наше Про подвиги наши не раз!
Мы мать Кузьмы покажем басурману, Наш крепкий мир стоит на мужике. Жаль, бронепоезд нам не по карману, И оттого ржавеет в тупике.
Да нафиг он, скажите бога ради? Пускай стоит подальше от греха: Чужой земли мы не хотим ни пяди, Нам и свою-то не на чем пахать.
Но если враг посмеет потревожить Твой мирный сон, любимая страна, То мы ему пропеллером по роже, Да так, что долго будет вспоминать!
На шапке звезду намалюем, Порубим врагов на дрова. Мы, братцы, ещё повоюем, Недаром за нами Москва!
В Москве бурлят важнейшие процессы, В стране назрел ответственный момент, И по дороге к счастью и прогрессу Рулит рулём товарищ президент.
Прогресс такой, что нам во сне не снилось: С трибун слышны ядрёные слова. Номенклатуры столько расплодилось, Что, извините, некуда плевать!
В ней проку нет ни грамма, врать не смею, Но честь у ней, воистину, в чести. Она её имела и имеет, И поимеет, господи прости.
Всё выше, всё ширше, всё краше Столицы родной огоньки. Мы ей с колокольни помашем, А пашут пускай дураки!