Зачем пишу я эти строки?
Зачем в душе горит огонь?
Зачем в порту пустуют доки?
И почему, весь в мыле конь?

Весь в мыле конь. И клочья пены
На снег слетают пеленой.
Конь средь полей. Забытый всеми.
Вдали - волков неровный строй.

Алеют в пене жилки крови
И храп взрывает сон лесов...
Вновь тишина. Напившись крови
Снег тихо скрыл следы волков.

Вновь тишина. И саван снежный
Укрывший лес - стремится вдаль,
Где океан, что страх, безбрежный
Рождает скалы. И печаль.

А рядом - есть безлюдный город.
И порт, утопленный в тоске.
И доков ряд, где вечен холод.
И шхун, останки на песке.

Белеют мачты. Шхун остовы
Стоят, изъедены тоской.
Трепещут, в сумерках - багровы,
Обрывки паруса вечернею порой.

Я каждый день рассвет встречаю
Бродя меж тех, что плыли там.
Сегодня снег. И белый саван
В душе закроет страшный шрам.

Но нету сна. И нет покоя.
Я вижу парус вдалеке.
И вновь молюсь, у доков стоя.
А рядом - шхуны на песке.

И снова вижу я: на рифы налетает
Крича от боли и роняя кровь
И на песке бездушном тихо умирает
Прекрасный парусник, под именем - Любовь...


.
.
.
.
.


А снег идёт. И вскоре пеплом
Останки тихо занесёт.
А я иду вдоль тех, что плыли...
Их имена читая в пустоте.

Я ухожу. Отныне всё забыто.
На горизонте парус больше не мелькнёт.
Мечта и счастье, всё, на век укрыто - песком...
И обо мне никто отныне не вздохнёт.

Мой горд мертв. И в лунном свете
Блестит булыжник мостовой.
Лишь призрак, здесь поёт о лете
Шурша, истлевшею листвой.

Дорога к сердцу - больно уж простая.
И город мёртв. И пламень догорает.
И шепчет призрак, быстро исчезая:
"Забыто всё. И бог тебя - прощает".