Кто эти люди, и что я им сделала. Они тащат меня за шкирку и бросают к стене, направляют на меня тысячи прожекторов. Свет ослепляет, и кажется, тут меня может увидеть каждый. Увидеть так, как есть, в чем мать родила.
Это мое, сокровенное, тайное, отвратительное чувство. Я его прячу под майкой, чтобы никто не видел.
Это что? Ружье? Так что я им сделала?
Жжет где-то под кожей, ощущение, что просто ввели инъекцию с ядом.
Мама, мама, в меня стреляют! Это расстрел! Вызови же скорую, мама! Мне кажется, я уже истекаю кровью!
"Главное, чтобы была здорова - остальное неважно". Но ведь не значит, что я просто должна физически функционировать. Ментальное здоровье тоже влияет на жизнь!
Мама, помоги! Сил больше нет, я уже не стою! Ноги подкашиваются, а ты меня учила никогда и ни перед чем не падать на колени!
"Ой, да ты же понимаешь. Это все уходит и приходит. Если начинаешь думать о плохом, помой пол. И поймешь, что на самом деле, это не играет никакой роли".
Полы выскоблены. Отражают свет прожекторов лучше зеркал. Блестят, сверкают и своей белизной выедают глаза. Я уже не вижу выхода из паутины грустных мыслей и вереницы гребанных идей.
Сколька литров крови должно лишиться тело, чтобы перестать жить, мам? Я чувствую, я на подходе, хотя на груди совсем нет алых пятен. Мама, мама, вызови скорую!
Может, здесь звукоизоляция?
Мне второй год подряд снится, что я под прицелом. Никак не могу избавиться от этой красной точки на лбу.
комната / я / прицел / боль в груди
На уме номер дьявола, но я не собираюсь ему звонить - мы расстались на плохой ноте.
666 66 66
Делаю шаг. Оказывается, возможно. Еще один. Продолжаю идти дальше. Сама. Мама, смотри, я иду! Смогу обойтись и без скорой! Мама, смотри, я сама! Ты мной гордишься?
Говорят, что love is war, и еще что love always wins. Выходит, побеждает тот, кто постоянно воюет?
Ладно, мне теперь не до этого, я спрячу свое чувство под майку, даже если оно исцарапает все ребра, и побегу дальше, иначе задавит наступающим.