Так повелось на Руси, что в преддверье 
Слякоти зимней поэты оравой,
Как говорится, берутся за перья,
Что означает: садятся за "клавы",
Дабы воспеть поэтическим хором
(Если точней, совокупностью соло)
"Осень златую", в строку для которой
Трудно найти неизбитое слово.
Я не ищу. Украшательство это   
Не по душе мне, ведь как ни печально:
Осень - всего лишь агония лета 
Пред неизбежным 'исходом летальным'.  
Краски притушены траурной тенью, 
Душу тревожат мне ветра напевы...  
Нет не случайно возникло сравненье
Осени поздней с чахоточной девой.
Мне возразят: это так, но при этом
Пушкину осень одна лишь по нраву.
Спорить не стану о вкусах с поэтом,
Кто 'наше всё' носит званье по праву...
В морось осеннюю, в зимнюю стужу
Я возрожденья горячего лета
Жду, чтоб, как в юности, мне мою душу
Солнце июльским наполнило светом.
Что тут скрывать: год от года милее
Лето мне в старости. С Пушкиным, может,
Так же случилось бы, стань он взрослее -
Только до лет этих Пушкин не дожил...