А люди, как листья: сидят на своих ветках и ждут того порыва ветра, который сорвет их и унесет далеко-далеко, где никто и никогда их не найдет, не увидит. Люди как литья, они сохнут, желтеют и сморщиваются, но не смеют покинуть свою ветку, а ждут того предела, когда неотвратимость судьбы подхватит их, закружит в предсмертном хороводе, и они сгинут навсегда. И если находится смельчак, который покидает свой сучок в поисках чего-то, известного только ему, то его судьба никому не интересна, и он, влекомый тайной силою, быстро скрывается в туманной мгле. Говорят, иногда они становятся птицами...
Наш мир так похож на осень...
Здесь так же часто все серо и моросит, а Солнце, в те редкие дни, когда оно появляется, огромное и яркое слепит, но почти не греет. А в сумерках средь нас ходят тени, но никто их не замечает, ведь за туманом не видно и на шаг от себя.
Наш мир так похож на осень...
Здесь так же сильна особенная, какая-то болезненная сладостная тоска, так же сильно ожидание конца - неотвратимого и постепенного. И надежда, почти слепая вера в весну, когда все возродиться и зацветет... Весну, до которой ни один листок так и не доживет.