Вновь метут подолом зимы, ни кола  и ни двора.
Что ж ты матушка, Россия, от беды не сберегла...
Как пловец меж островами, испытавший много бед,
Пропадаю, остывает на земле мой тёплый след.
Сокрушаюсь, но не плачу, поминаю о весне.
Смерть одна из божьих прачек, велика, как этот снег.