Толкинистам

Один на сотни миллионов
Мой деревянный старый меч
Пустил весной росток зелёный.
А значит, дням не течь.

А значит, детская забава-
Кольчуги звон, победный крик-
Колышет луговые травы
И дарит путь на сотни лиг!

А значит, на рассвете звонком
В плаще из рос и сквозняков
Меня Гонец ладонью тонкой
На волю пустит из оков.

А значит, мимо трасс и парков
Громоподобный звон подков,
Плеск  вин по золочёным чаркам,
Молчанье северных стрелков.

А значит, площадь полыхает,
По следу- своры гончих псов,
Проклятья ветер заплетает
В короны праотцов-дубов.

Но знаешь, время на исходе.
Мой сон про меч, про меч из снов
Вслед за Гонцом в туман уходит,
Чтобы весной вернуться вновь.