Что же будет завтра с нами ?

	На Руси священной повелось,
	Что когда мы бьёмся с вами лбами.
	Закипает в нас лишь только злость,
	А не ум дарованный богами.

	И плевать что скажут потом нам,
	Нам рубаха наша ближе к телу
	И хвала ещё нашим богам,
	Что рога растут лишь за измену.

	Всё ж обиды нам терпеть пришлось,
	Потому что путаем с богами,
	Мы царьков, что держат в зубах кость
	И зовут нас вечно дураками.

	Ну скажите мне хоть кто нибудь,
	Что он знает то, что будет с нами,
	Что не будем  бить мы пяткой в грудь
	И размахивать по новой кулаками.

	Нас устала жизнь уже учить,
	Тем приёмам что мы знаем сами
	И тому чего не может быть,
	Не бывает счастья с синяками.

	Наставлять других я не берусь,
	Знаю что и так по всюду склизко.
	Понимаю всё ж откуда грусть,
	Ведь по прежнему пустая наша миска.
	
	Достаёт меня даже не то,
	Что остались с нова дураками,
	А до слёз волнует лишь одно,
	Что выходит в соре мы с Богами.