Решительно не могу понять, почему любовь принято изображать молодой девушкой, красивой, нежной, иногда, вдаваясь в суть вещей, и коварной, но прекрасной юной девой. Почему Венера? Женская красота? Верность? Самопожертвование? Нет, я ни с чем не спорю, да и согласна, и классика, и века, и древние греки... Но почему?.
Я сегодня встретила в метро Любовь.
Я не могу сказать, что любовь - обязательно двое. Их, конечно, была пара, но...
Я сегодня встретила в метро Любовь.
Парень, лет двадцати семи - трех. Не русский. И не красивый. Армяно-цыганский и с неясным оттенком черного в волосах. В полупальто и с гитарой.
Они стояли в конце вагона, около вторых дверей. Самое удобное место. Люблю я там стоять. Я смотрела на них, сначала случайно, а потом заворожено. Девушка была печальна и серьезна. Видимо, чем-то расстроена. Он стоял, обняв и что-то говоря. Иногда клал руку на плечо. И во всем его лице и жестах: полуприкрытых глазах, подвижных губах, легкой щетине, странно обаятельном носе, светилось чувство. Любовь. Так явно, так открыто, так естественно и страстно, так нежно. Он говорил, успокаивая, приближая губы к ее лицу, уху, шеи. Он целовал, но не щеку, а воздух около нее. А прикосновение не становилось менее реальным. Девушка улыбнулась, один раз, другой. Я не знаю, как можно было не улыбнуться. Они так стояли в обнимку. Не позволяя ничего лишнего. Но ее пальцы у него на поясе... но его голова, уткнувшаяся в ее шею - они целовались. Не видимо.
Я сегодня встретила в метро Любовь.
Я много кого там встречала: случайного брата души, улыбающегося людям в подземке, рыжего мужчину, напомнившего чем-то Ван Гога, пьяного нищего, цветом кожи из Перу, мужчину-кота, матроса, пытающегося поздороваться за руку.
Я сегодня встретила в метро Любовь. И вышла на своей остановке. Пойдя дальше, помня о ней, смотря в небо и веря.