|
|
||
В любви моей нет правды, нет суда,
В ней есть необретенное пространство,
В котором гибнут земли, как суда,
И лгут измены, жаждя постоянства.
В любви нет рифм и первозданных строк
Что отразились строчками в сонете.
А что ж в ней есть? Печален сей урок,
Что промолчишь - ни слова не ответя...
Любовь в груди - как шпоры в грудь коня,
Иль розовая кровь единоверца.
Она так долго холила меня,
Что - наконец - порвала в клочья сердце...
Но что мы знаем о своей любви?
Лишь эхо труб. И трупы - на крови...
Сонет Љ 3
Ты скажешь мне - Тебя я не люблю,
Не любишь? Ну, возможно, и не надо...
Но в равнодушьи слов - я взгляд ловлю,
Исполненный призрения и яда.
Свободен я - чего теперь терять,
Коль все, что было, сгинуло навеки?
Осталось мне уныло повторять:
- Все зло и покаянье в человеке.
Любовь - не сон, жестокость и покой,
Страстей - то взлет, то мелкое круженье.
Поглажу душу правою рукой,
Как зажигалкой при самомосожженьи.
Ты скажешь мне - тебя я не люблю...
Не любишь? Ну, возможно и не надо...
Любовь в себе пятою раздавлю,
Как в полной бочке - грозди винограда.
Но все равно не убегу из ада,
Где - нелюбимый, я тебя люблю...
СОНЕТ Љ 4
Печален Бог - не этого хотел,
Когда миры творил и судьбы множил.
Мир получился - из различных тел,
Которые на души не похожи.
... Да... Верно... Не похожи. Ну, и что же?
Теперь тому печалиться весь век?
Ну - да - несовершенен человек,
Но он - твое лишь повторенье, Боже!
Художник, что разносит по холсту,
Красивые, хоть сумрачные - пятна,
Он верит в воплещенную мечту.
Он верит, да. И вера мне - понятна.
Но вот когда понятно безвозвратно,
Что нет картины - есть кусок холста,
Невольно возвращается мечта,
И жить на свете крайне неприятно.
Горчит вино - цикута, верно, в нем.
И жизнь прошла, как по песку - улитка.
Все зыбко - будто нитка над огнем:
Горящая чужим дыханьем нитка.
Из жизни убегаем очень прытко -
Ненастной ночью и погожим днем...
Уходим мы - дышать перестаем
Без всякого для воздуха убытка.
Да, Бог ошибся - точно, ей же ей,
Хотел творить одно - создал другое.
Мир из печалей, страхов и теней,
И сам он в роли - вечного изгоя.
Не получился опыт. И - не скрою
Злорадства нет - печаль, всего верней...
Попробуй примириться с жизнью. В ней
Ты - в роли безработного героя...
А сути нет в моралях, хоть порою,
Ее я - честно - понимаю вспять...
Ты, Бог? Ну да... Тебе и не понять,
Какого мы размера и покрою.
Один лишь вывод : творчество - беда:
Творцы несовершенны иногда...
СОНЕТ Љ5
Нам в детстве мнится, что оно - навек:
И лишь немного вечности короче.
Что жизнь из дней устроена - без ночи,
И не растает, как весною снег.
А смерти - нет. Конечно, нет ее -
И бесконечно длится бытие.
Нам в юности иллюзий достает:
И кажется, что старость - лишь для старых.
Мы дни свои проводим в спорах ярых,
О смысле жизни, в коей нет невзгод.
А смерти - нет. Конечно - нет ее:
Ведь бесконечно длится бытие.
И в зрелости - нам мнится, что пути,
Идут по миру, как мередианы.
Что? Жизнь не бесконечна? Ну, почти,
Хоть это очень трепетно и странно.
И наши дни - подобие тумана,
В котором нет последнего "Прости"...
Нам кажется - у Бога мы в горсти,
И времени еще - как в поле манны.
А смерти - нет. Конечно, нет ее :
Ведь бесконечно длится бытие.
Но в старости, приходим мы к тому,
Что есть конец любому наважденью.
В начале - было Слово. И - рожденье,
К финалу что стремилось своему.
То - не загадка, не ответ уму -
И не вопрос - а просто убежденье.
Ну, да. Логично это утвержденье:
- Увидел свет? Увидишь вскоре тьму.
А смерть - во всем, и надо всем - она:
Уныла, бессловесна и темна...
Но - хладный труп, ты видишь все, как есть,
Иллюзий нет, и даже нет фантазий.
И смерть свою возможно перенесть,
Для этого не нужно ста оказий.
Смерть - далека от разных безоброазий,
Она скорей спасение, чем месть...
Нет, я не льщу. Какая смерти лесть,
Коль можно жить в посмертном сне - экстазе?
Все верно. Смерти нет. Да, нет ее -
И бесконечно длится бытие...
СОНЕТ Љ6
Когда ты бесконечно-одинок,
Как можешь ты избавиться от горя?
Засохший в вазе - маленький цветок,
Не хочешь быть цветком, но - частью моря.
Да, в нем, одном, об участи не споря,
Ты стал бы каплей моря. Ты бы - смог
Забыть про одиночество дорог:
Себе на счастье, и судьбе - на горе...
Так хочется душевного тепла,
Заботы друга и улыбки брата.
Что б девушка любимая ждала,
Желая то ли ласки, то ль разврата...
Мечтами одиночество чревато,
В нем много плача - хоть немного зла...
Надежда - не родившись, умерла...
И в сердце - не надежда, а зола,
Что верою в любовь была когда-то.
Рождаешься - один. Умрешь - один,
А остальное время - промежуток.
В нем - только в нем, расплющенном меж льдин,
Сто горьких лет, сто несчастливок суток.
Кто говорит, что путь подобный - жуток?
Иллюзии не раб, но господин...
Ты все равно - всю жизнь всегда один,
Коль говорить все честно, кроме шуток...
Поймем же мир - в котором грязь и лесть.
В нем только одиночестов и есть....
СОНЕТ Љ 7
Я верил в рай, что очень срог и мил,
Там все поют, хотя - порой - смеются.
И- пальцы, отрясая, от чернил,
Я пиццу ел с расколотого блюдца.
Билеты в рай так просто не даются -
Ведь надо, что бы ты их заслужил.
А я вот - очень глупо, странно жил,
И не молился, и не лез из жил...
Таким, обычно - кары достаются...
Я верю в рай. Ведь все прекрасно в нем:
И облака, и Бог, и песни песней.
Ну, да - в аду, конечно, интересней,
Но можно в нем ударить в грязь лицом.
Считаться самым милым подлецом,
И слыть хорошим - если очень надо.
Скажу - Вселенной посланный гонцом -
Нет больше рая. И не стало - ада...
Поверю в рай - что остается мне?
Неясные сомнения и слухи?
И - в сердце, как в жужащем мухой сне,
Я к алтарю протягиаю руки...
Ну, да. Возможно - и хотел разлуки,
Но с жизнью расставаться - не пустяк.
Хоть, коли все творилось - кое-как,
Есть в мире не гармония - бардак,
Что не изведал радости, лишь муки.
А - коли так - уйду я наугад,
Туда, где неизвестны рай и ад.
СОНЕТ Љ8
Возможно ли любовь завоевать?
Поступками, делами и словами?
Иль колдовство на помщь призывать?
Или о стены биться головами?
Все тщетно - ибо истина одна:
Коль есть любовь - так, значит, есть она...
Возможно ли заставить полюбить?
Коварством ли, посулами ли, страхом?
Рыдать у ног, красиво говорить,
Твердить, что без нее тебе не жить...
Нет. Все усилья - обратятся прахом.
Все тщетно: ведь решило бытие -
Коль нет любви - так, значит, нет ее...
Любовь - не кубок за большой турнир,
Не плата, похвала или награда.
Она сама собой приходит в мир,
Вне помпы и трескучего парада.
Явление ее - душе услада,
И неуместны тут ни крик, ни бой...
Любовь приходит лишь сама собой,
И никаких условий ей не надо.
Вот истина, как строчка из Басё:
Любовь иль есть - иль нет ее. И все.
СОНЕТЉ9
Рождаться - это что-то из кино,
В котором есть сюжет и смерть в финале.
Хоть очень непонятное оно,
Но непонятней вечности - едва ли.
Мы слишком часто думали-гадали,
О главном забывая все равно...
А главное - в том, что вся жизнь - кино,
И в мировом творится кинозале...
Рождаться - это что-то от войны,
Где умирают от пальбы солдаты.
Кино, в котором ангелы - верны,
А остальные - в чем-то виноваты.
То нищи мы, то сказочно-богаты,
То глупы, то - загадочно-умны...
Кино, кино... Изысканные сны,
Что иногда быувают туповаты...
Рождаться - это что-то от вранья:
Себе ли врешь, другим ли врешь - нет сути.
Ты никого - вдруг называешь - Я,
И запускаешь счетчик по минуте.
Ты веришь, что судьба без перепутья
Дорогою прямою бытия
Пойдет до смерти, будто колея,
И святостью закончится по сути...
Нет. Ничего такого не дано...
Жизнь - только черно-белое кино.
СОНЕТ Љ 10
Мы в дружбе ищем не друзей - себя,
Мы счастья ищем, счастья - и не боле.
Что б кто-то был. И чтобы он тебя
Спасал от одиночества и боли.
Всегда мы в мире ищем лучшей доли,
Свое благополучие любя...
Мы в дружбе ищем - вечных маяков,
Что приведут на новую планету.
Планету не людей, не дураков -
А совести, котрой в мире нету.
Планета наша позабыла это -
Не стало больше грохота подков,
И рыцарей - когда на смерть готов
Но ради высшей правды - не навета...
Что дружба? Родниковая вода
Иль тишина, что в сердце кровью плачет?
И - сон, который длится не всегда,
И смысл, что ничего потом не значит.
Возможно, кто-то все переиначит,
И дружбу назовет иначе. Да.
Но дружба - не в словах, а навсегда,
И это значит то, что это значит.
Нас не ведут со львами в Коллизей.
Вели бы - может, спас своих друзй...