Что же это такое, пуля? Серебряный, железный, или медный кусок, которые может решить твои проблемы или создать их.
Выстрел.
Ты убиваешь его. Того, кто причинил тебе столько боли. Ты не можешь делить его с другими. Тебе больно, смертельно больно. Ты не можешь преодолеть это, ты слишком слабая. Всего одно нажатие на курок решает твои проблемы. Но остается большая кровоточащая рана, где то в районе сердца. Но ты знаешь, она затянется. Алкоголь, дешевый табак, безразборный секс - помогут заглушить боль смерти. И похуй, что его убила именно ты. Ты собственница, он это знал. Но... Не принял всерьез. Ты не та, которая обойдется фразой "Наши отношения были ошибкой. Прости"
Выстрел.
Алая струйка крови стекает вниз по лицу, капая на кафель. Она не смогла жить. Столько навалилась. Мама, смерть лучшего друга, предательство подруги, и банальное расставание, с тем, кого любила больше жизни, кем дорожила... А он... Он просто играл с тобой. Поступил с тобой как с бумажной салфеткой. Вытер руки и выбросил. Зачем ты ему? Сломанная игрушка никого не интересует.
Выстрел.
И ты смотришь в глаза своей жертвы. Один вопрос неприятной болью бьется у тебя в голове "Что он тебе сделал? Что???" Но ты отмахиваешься от него, как от надоедливой мухи, кружащийся около тебя. Ты просто сделал то, от чего получаешь удовольствие. Ты убил. Не первый и не последний раз. Просто выстрелил... Ведь ты прирожденный убийца. Терпкий запах страха - твой наркотик, кровь текущая в жилах жертвы - алкоголь, а бесплодные попытки спасти жалкую душонку - никотин. Попробовав один раз, ты больше не можешь остановиться. Омут убийств затянул тебя... И ты не выберешься просто так из этого круговорота смерти...
Выстрел.
Боль пронзает тело. Но ты не умираешь. Просто рука отзывается адской болью, заставляя кричать, заставляя забыть про все. А он смотрит... Смотрит на тебя чистыми наивными голубыми глазами, такими родными, такими... Привычными! И вот именно с таким взглядом он признавался тебе в любви, говорил, что жить без тебя не может... А теперь. Он заставляет испытывать тебя боль. Стреляя из этого ненавистного пистолета по местам, где нет жизненоважных органов. И все это ради какого-то имени, которого ты в принципе не знаешь... Да, но он не знает этого... И с тем же безразличным взглядом причиняет тебе боль...
Выстрел.
Война. Пули летят градом, не задумываясь о жизнях, которые они забирают. И главное... Тут ты не знаешь, чью жизнь убил. Тут ты понимаешь только одно... Убей, или убьют тебя. Это война. Тут нет слабых, а если они и есть, то быстро уходят из игры. Если ты сожалеешь, ты погиб. Если ты боишься, ты труп. А если ты не способен на убийство, то тебе тут нечего делать. Слепо идя принципам, навязанным правительством, бойцы убивают... Не смотря ни на что. Они уже не люди...
И вот теперь задумайтесь... Зачем люди вообще создали оружия? Что бы спасать или убивать?