Чваков Димыч. Блюз на пальцах

БЛЮЗ НА ПАЛЬЦАХ

на пальцах исполняя блюз

#сюр&абсурд

разминая поршневые пальцы,

пел троллейбус праздничный регтайм...

где-то вдалеке играли сальсу,

дирижер давил душистый лайм,

кат жевал скрипач и тромбонисты

да весьма задумчивый фагот,

пианист и ангел серебристый

с именем классическим Майн Готт...

шевелились в поле шестеренки,

где метался благостный комбайн;

я стоял решительно... в сторонке,

полный грез и не рожденных тайн;

катер шел на третьей передаче,

на четвертой мчался `хит FM'...

шарфик шейный родом от Версаче,

от морщин семизарядный крем

да ядро разбитой семядоли,

от щедрот крутой самозахват...

доедаю огурец без соли,

с солью же отведаю кумкват,

отрешусь от грешных мракобесий,

замотаю ласточку-петлю...

остров мой -- ленивый Сулавеси,

я тебе косыночку пришлю!

Времена возвращаются, политики нет...

Снова в моде винил...

снова жизнь рок-н-ролла

продолжается в звуке консервных эпох...

Ветер ва'лит гранит,

ветер высушил порох,

как когда-то давно царь лукавый - Горох...

Был третейским судьёй

с незапамятных гитик*,

жил, любил, воевал, раздувал паруса...

Перешиблен соплёй -

безнадёжный политик,

заскорузлый и чёрствый, как сыр пармезан,

пролежавший сто лет

на хранении долгом,

пока всяк господин своему кошельку...

...на воде и в земле,

по шоссе и просёлкам,

где норд-остом служил в сверхсекретном полку

* Слово "гитик/гитика" предположительно происходит от английского GT (Greater Tactics), что значит "лучшая стратегия", "хитрый прием для выигрыша".

Свет vs. мрака

Пусть мрак вскипает на свету,

как в грязном гейзере вода;

и я уподоблюсь Христу -

её очищу без труда

от древних перезревших лет...

и от Иудиных трудов.

Как говорят, пусть будет свет,

над миром властвует любовь!

Моя извечная стезя -

дарить злодеям доброту...

Добросердечность - страшный яд

народам разным на беду.

Раскаянье - не смертный грех,

оно к прощению зачёт,

но совесть будит буйных смех,

когда однажды припечёт,

и ад устроит в голове...

не до прошения, увы,

ведь мрак на деле тот же свет

для опустевшей головы!

Маньяк?

Не растворить игру волшебных струн

в манерности пустой или базарной.

Зарёй с утра сгорает на ветру

твой силуэт по-прежнему не парный.

И я один стою, как перст, весь день

до вечера со старенькой гитарой,

похожий на нелепую мишень...

Не молодой, но, в принципе, не старый.

Под вечер жду, дыхание прервав,

чтоб слышать каждый звук твоих движений:

вернулась... ты - богиня, я был прав!

Или, скорей, моё воображенье

позволило узнать твои черты

в стремительной игре одной слезинки.

Кто был с тобой... они давно мертвы -

струна порой куда опасней финки!

чужие флаги на путях

сражений пыжится металл

сравнять с полянами овраги,

но все стремленья - маета,

а прапора' - чужие флаги;

и друг, внезапно став врагом,

прижат к холмам спиной тяжёлой!

плацкартный теплится вагон...

в составе блюза с рок-н-роллом,

а по малиновым ветвям

не слишком ветхого навета,

раскинув жаркие слова

непритязательного лета,

стучат июльские ветра

дождём горячим в тяжесть крыши,

поют любовь, et cetera...

а враг крадётся - ближе, ближе...

немеет полупроводник -

он здесь один на два вагона,

фонарь в окне ослеп и сник,

ну, не борец... определённо!

а между тем тебе и мне

противник высказал презренье...

он различает звон монет

и аромат бумажных денег,

коварный безусловный враг...

сдаваться просто так не хочет,

etc... etc...

а дальше - сонмы многоточий.

демонический ~~вокал~~ вокзал

в постели пел,

как будто мало сцены...

как будто бы - отвёрткой по стеклу!

плёл сеть интриг, не брал валютных пленных,

припрятав в стог семизарядный plug.

себя томил

акустикой беззубой,

всё больше уповая на big bit,

кому же мил

такой крутой и грубый,

не знающий, не ведавший любви?

и в чистотел

обув одно колено,

вторым сломав подземные врата,

бежать хотел

из бесовско'го плена! -

но, видит Бог, не вышло ни черта!

удельный князь,

я умываю жабры,

забыв урезать болтунам язык

немного нас,

людей безумно храбрых,

постигших чёрной магии азы!

а дальше - тишина,

как вам угодно...

останется лишь в памяти мой вой;

пришла война

в солдатской шкуре потной

по вывозящей к финишу прямой -

от простоты

звенящего вокзала,

от перегонов скромного житья;

горят мосты

из жёлтого металла,

и под откос с составами летят!

Не убедит вчерашний сплин...

Ловлю я аромат нездешних трав

и чувствую - выходит это боком...

Я в сотый раз классически неправ,

усиленный, как бард, тяжёлым роком.

Меня всё тянет в голубую даль,

где будто чайник закипает гейзер,

а здесь плита так выглядит баналь...

...но газ горит и ничего не весит.

А что мешает? Скука и тоска,

леса из хвои полные иголок,

здесь строят дети замки из песка

и соловьи горланят песни соло...

Но слишком предсказуемо, увы;

не в меру поистаскано не нами.

В траве совсем немного муравы...

А в том краю - роскошное цунами

ломает повседневности тоску

и рвёт её, болезную, на части -

в моей душе живёт один лоскут;

его я вырвал из разверстой пасти.

Мне надоел лубочный винегрет,

хочу скорей уехать на Канары...

У нас уже морозы в ноябре,

и струны отмороженной гитары

не движутся, не источают звук,

передавая лета ароматы...

Забился пеплом солнечный мундштук...

Озябшие бомжи ругают матом

свою судьбу, "ментов" и холода...

Притихли воробьи в чужих амбарах.

Моя тоска - дежурная беда,

но мне она совсем-совсем не пара!

Отрину иноземный этот сплин,

порадуюсь спокойствию природы

в своём укромном уголке земли

в проёме ускользающего года.

торт из соловьев и грифонов на постном пальмовом масле

всплывают кораллы под Баха хоралы,

чужие химеры грифонов влекут!

и дело осталось-то, в общем, за малым:

когда оборвется нелепый лоскут

продажного слова истерик-перверсий;

развесистой клюквой источник расшит

в краю королевских имперских агрессий

и лордов, дряхлеющих в пэрской глуши...

земля остывает под душем прилива,

вода - грязновато-аморфная сталь...

империя стонет под тяжестью взрыва

кривых, перевернутых страхом зеркал...

не сталь, амальгама пропавшего чуда,

минорных амбиций, печальных затей...

Земле остается не более суток

кружить по орбите прокисших идей...

поют соловьи, несравненным бельканто

ломая традиции поздних надежд...

не хватит грифонам огня и таланта,

чтоб вымолить в небе спасения брешь.

Строка к строке

Строка к строке цепляется крестом,

Рисует ветер на заборе квочем...

И днем рисует, и на склоне ночи.

Заточенным под перышко перстом.

Ласкает солнце шелк твоих волос,

Как будто бледный свет моей ладони

Тебя легонько, еле слышно тронет,

Так летний ветер трогает покос.

Взимают урожай стрекоз полки

И осы где-то рядом, как разведка,

Высасывают ягоды нередко:

Их жала -- обнаженные клинки.

Строфа к строфе цепляется строкой,

Рисует ветер на заборе лужи...

Сегодня он предзимием контужен --

Застывшею серебряной рекой.

Нервное окончание

Седьмая лопнула струна

при исполнении романса,

как перетянутый канат,

вздохнув в эфир протяжным басом.

Восьмая нота на сносях

или уже не в той октаве

словами в воздухе висят

и в воздух чуточку картавят

скрижали вечные в пыли...

...такие с виду, как похмелье,

которым хвастался Дали

в каком-то винном подземелье?

Рождает истину поэт,

но он всего лишь ретранслятор.

Порой несёт какой-то бред,

и хорошо ещё - без мата.

Трепещет первая струна

при исполнении романса,

как нерв натянута она,

как стан солистки в страстном танце.

Языческий случай

На флагштоке не гюйс,

а созвездие лент...

Я смотрюсь словно боцман угрюмый.

Что-то щёлкает пульс

по ущелиям вен

из глубокого тёмного трюма.

На флагштоке не знамя,

не гордый штандарт,

а всего только яркие ленты;

если вспомнить регламент

и сбавить азарт,

то легко раздавить конкурентов

только взглядом одним

или - выпростав меч

из заросших болотом уключин...

...вместо знамени нимб,

вместо вымпелов речь,

вместо бога языческий случай.

прохлопали

прохлопали Копполу,

промотали пит-стопами!

петардами, соплами

Форда Копполу слопали,

распустив купола

над Европами

отворотами тёплыми

на высоких ботфортах,

золотыми бикфордами

именинного торта,

в стратосферу летящего,

будто облако-фреска...

помню, гриву отращивал -

пусть мотается, дескать,

золотым... в меру... локоном,

разнотравным цветением...

запрещается строго нам

бредить грехопадением -

мы из ангелов давешних,

что по первому зову, де...

до весны звуки клавишных

обрываются здесь.

Стороной

(октава)

Проходят стороной и горе, и печали,

ну, а пока в садах тускнеет акварель

скукоженным листом по лоскутам проталин,

где только лишь вчера трувер канцону пел.

Но выпито вино, и сорваны медали

пронзительных плодов. Их славил менестрель.

И нам осталось ждать, когда вернётся лето,

и слушать на печи пургу из уст поэта.

Стороной

(октава сицилиано)

Проходят стороной и горе, и печали,

ну, а пока в садах тускнеет акварель

увянувшим листом по ледяной перкали.

А здесь ещё вчера трувер канцону пел.

Но выпито вино, и сорваны медали

пронзительных плодов. Их славил менестрель.

Зима меняет снег по лоскутам проталин

и будущей весны качает колыбель.

на виниловых дорожках

по мотивам стихотворения Анонима " Солёная вода"

вменил винил расплавленный в вину

какому-то забытому оркестру

за то, что ожиданья обманул:

вода и скрип... без очищенья мессы;

песок в виниле застарел давно

и душу рвет полубезумной кошкой,

и счастья нет - один седой минёр

минором метронома мнёт дорожку

до подсознанья, где совсем увы,

а ожидалась - царская охота...

эх, не сносить румяной головы,

раз на неё отныне будет мода...

ах, не прочесть дежурные тома

из мировой эрзац-библиотеки,

мой лёгок затянувшийся роман,

когда поют оркестры, люди, реки...

винил, вторая производная

волшебным треском характерным

в дорожках времени песок

стремится музыкою нервной

с вращенья врезаться в висок

или растечься нежным звуком

по самым дальним закуткам,

или забиться мышью в угол,

или взлететь под облака...

винила мерное вращенье,

колонок еле слышный фон -

движенье к богу, всепрощенье,

духовный супермарафон.

Гонцы

Сыграй нам по гендерным нотам

мелодию долгих разлук,

повёрнутый вполоборота,

сиятельный солнечный круг!

Слепи из разбитых мишеней

помпезность вульгарных дворцов;

будь добреньким - выйди из тени

легендой постылой творцов.

Рвани' три аккорда, рванина,

разодрана хладом зимы

на тощие синие льдины

с холодным светилом хромым!

Поддужного зарева меди

за ямом гундят бубенцы,

с тобою мы в лето уедем -

замёрзшего солнца гонцы.

Задержался между

Я в оркестровке был не очень,

мне чаще камерный рояль

то свет грядущего пророчил,

то вглубь былого уезжал...

А я остался здесь, ... как будто,

никто меня не звал туда ...

С тревогой будущее утро

робеет Страшного суда...

Синеет прошлое морозом,

каскадом съёженных идей,

как под воздействием наркоза -

улыбок умерших вождей.

Застряну лучше в настоящем,

сыграю сотни славных нот...

Вселенная глаза таращит

в орбитах межпланетных сот.

А я стремлюсь её отвадить -

смотрю в нахальные зрачки.

Мне одному-то с ней не сладить.

Что ж, заработаю очки

для откровенных покаяний

кануна Страшного Суда...

И вновь одеяло время тянет,

как льды забвения вода.

А я несу не крест, а лямку

влачу в пустыне сорок лет...

Из прочих шашек я здесь - "дамка"...

И если Питт, так точно Брэд.

Дирижёр

Струн залежалых струпья

в лыко хочу вплести...

Копья нотаций тупим

плектром в тугой горсти...

Страсть собирает в сети

страсти сильнее нас -

выльет оркестр в соседей

блюз или bubble-jazz.

Красят на Пасху яйца,

жгут на огне кармин;

еду в трамвае "зайцем",

скушав амфетамин.

Мне барабан бы в руки,

бить бы ему "под дых"...

Ну-ка, задраить люки!

Ну-ка, сомкнуть ряды,

бравые оркестранты!

Скрипки идут вперёд -

умницы всё, таланты -

в бездну, за взводом взвод.

Далее - группа меди

плющит кошерный лязг...

Радуются соседи

от бронебойных ласк.

Бесятся духовые,

не соблюдают такт.

Эй, позовите Вия,

так его мать растак!

Пусть дисциплину ладит -

с нечистью он на ты -

оперных партий ради,

тех, что годны в хиты.

Вверх улетают руки

бабочкой Батерфляй;

тянет в подмышках брюки,

как перегретый слайд,

как на ветру надутый

бешеный парашют...

Трубы фальшивят люто -

насмерть их порешу!

Нервов почти не стало,

ярость стучит в висках.

Яркая плоть скандала

в рваных спешит носках.

Что ж, умываю руки -

так люблю тишину.

Я - дирижёр от скуки...

...зря потянул струну.

Сверло свирели

сверли, свирель, прострел под ордена,

под орденские радуги-колодки,

тобой гордится грешная страна,

готова попросить алтын на водку...

а со страной я выпить очень рад

и, ордена муссируя в стакане,

не различаю среди всех наград

стакана упоительные грани...

они ко мне живительным глотком

являются почти зеркальной сутью...

стакан разбил с разбегу молотком...

ах, черт возьми! -- меня не обессудьте,

не отпорите ленту газырей,

я все-таки казак, а не предатель...

в кругу господ, рабов, жрецов, царей

мои слова расскажут об утрате

молитвенных классических основ

державного имперского завета...

перебродило царское вино

на переломе зла, добра и света!

Перед музыкальным строем

я контру струнных шлепнул, как вальдшнепов,

роялю оборвал тугие струны...

перкуссия вибрирует нелепо,

в нее я непременно смачно плюну!

здесь перед строем бочкой арестантов

гуляют арфы, заблудился бубен,

их на убой как бывших диверсантов

мы сразу этапировать не будем --

пускай живут, стыдливые иуды,

непризнанные в мире музыкальном......

и пусть несут по душам пересуды --

хотя стучать на ближних аморально --

сто сорок шесть пузатых микрофонов

со стойками, а также и без стоек,

студийное раскрыв по ветру лоно,

в предчувствие контрактных неустоек!

#капитанмедляк

я до деталей вынянчен и сшит

и - вплоть до гаек - вылит из титана;

заточены мои курбан-баши,

как самурая хлёсткая катана!

я с ятаганом загнутым "на ты",

мои слова бледнее ночи звёздной,

а на ладах накручены шрифты;

звучат они романтикой скабрёзной,

хотя Тибет мелизмами пришит

к бельканто и нордическим запилам...

обилье риффов в заспанной глуши

меня вчера с устатку посетило!

свят саксофон, ему внимает чернь

и рвёт спроста мелодию на звуки...

в душе моей живёт коварный червь

как вирус недоношенной науки!

дон Карлос

Сантану на баяне играет какой-то баран,

барабаны гремят осанну Сантане...

Карлос бывает слеп и глух:

когда разговаривает с блюзом,

он только его и слышит -

и на цокольном, и на крыше;

и никого, и ничего больше... даже сирену пожарную в игнор посылает небрежно,

отстраняясь от обыденности,

где бараны на баяне лабают:

"до-бе-ме, ре-бе-ме,.. ля-бе-ме" - тональность любая,

всё одно, получается слишком

бесснежно...

индикатор прогресса мигает...

бараны блеют и барабанят - стучат без устали, баяны отбросив...

...словно бы пасть пастбища для них захлопнулась.

Раз и навсегда.

Пастух спит в своей небесной обители.

Паства пляшет, будто бы мыши, когда кот отъехал с хозяевами на дачу.

Диалектика. Гегелю и не снилось.

Сантана с гитарой разговаривает - она плачет - на языке роллингов и наутилусов.

тёмные аллеи кобейнов

гуляют кобейны по тёмным аллеям,

рок-н-роллят в аллеях первостатейно...

довольны кобейны действом затеянным -

о делах артельных говорят уверенно;

улыбками наклеенными пугают халдеев

кобейны идейные...

жнут, что не сеяли...

не курят коренья -

кобенятся,

раз удобрения под подозрением

самого куртокобейна!

тёмными аллеями гуляют кобейны...

матерятся рассеянно -

о своём кобейновом...

Философия избитых истин

(две поэмы)

Слогами слов избив с десяток истин,

я прекратил сражаться что есть сил,

хотя победу между строк замыслил...

Но, видно, плохо Господа просил...

И вот теперь, гуляя вдоль проталин,

ломаю прежний знаковый уклад.

Мы слишком много в юности читали,

романов, альманахов и баллад,

чтобы смириться с безыдейной скукой

безумием бездумного житья. .

Сатрап лишит нас зрения и слуха,

как будто бы беспомощных котят.

Расхожие трюизмы не помогут

понять, что я задумал в этот раз...

Мне принесла залётная сорока

с десяток слов и утончённых фраз...

Иду спокойно сквозь проём оконный.

С той стороны - мне слава и почёт,

слогами слов избитый город сонный

да две поэмы, что прислал мне чёрт.

Рок-н-ролл не спешит... а выходит - пора!

Взлетает ночь на крыльях водостока,

гремит басами царственный Вудсток;

и бредит запад музыкой востока,

искусно конспирируя восторг,

и зависть очень ловко маскируя

за холодком бесчувственности лжи...

И словно б на чужом пиру сижу я,

лицо удачи всмятку размозжив.

Смеётся дилетант посконных истин,

он преподнёс нам бедную беду;

взлетает ночь - на аксельбантах виснет,

как старый генерал висит в аду...

Унылый барабан дворцовой стражи

плетёт интриги в партитурах нот.

Простыл Вудсток, попсой обезображен

и блюзовостью джазовых длиннот.

чёса не будет

исколотый

колоратурным

сопрано

ангинным

истекал

неустанно

хинином из хины

это же странно -

клин клином...

делая хорошую мину

с детонатором скупой улыбки

сквозь грим,

разливая креплёные вина

на двух прим

вдоль по деке осиновой скрипки;

чувствительность магических связок

восстановится едва ли

после акустических экзекуций

по мотивам языческих плясок

даже афиши сорвали -

дорогу вокальной революции!

сутки прочь

навалилось утро намоленное,

прямо в обойме

программной консоли...

нахлебавшись солоно,

себе на уме

подсолнухом...

навалилось с огромною силой,

потом отпустило,

на башне часы ускорив...

sorry!

полдень спел алкаш с чекушкой

ты послушай -

ухо в кружку,

в небо душу -

облака утюжить

в рюшках...

а тут и вечер

толпу фонарей собирает

на раут светский

за нашим сараем

в Соль-Илецке...

быстро

темнеет -

лето кипит на примусе;

ночь скромнее,

чем сказки дядюшки Римуса...

Покер

Какой-то нерешительный адепт,

герой-ботаник в полулёгком весе

забрался в унавоженный концепт

и там расположился в старом кресле

И закатив мечтательно глаза,

не закатавши от соблазнов губы,

вдруг впал внезапно в игровой азарт,

а не впадать в него совсем уж глупо,

когда один ты оказался здесь

и лишь паук твоим делам свидетель,

а на кону бубновый интерес,

и интернет милей всего на свет!

А покерок, раскинутый онлайн -

оазисом мечтателя в пустыне...

Стоит в ушах от дебиторов лай,

а на руках фулл-хаусы крутые...

И вот игра "по-крупному" пошла,

и понеслись под горочку святые

(игроцкий фибриллируя уклад

и обещая горы золотые),

помянутые крепким матерком -

здесь торг идёт, а на кону валюта,

стоящая за каждым игроком...

И вот уже в чулане цедит утро,

как цедру цедит безупречный лайм

в напиток под названьем нежным смузи,

встающий вместе с солнцем летний рай

в надеждах и под облаком иллюзий.

Проснулся в кресле сказочном герой,

схватился за Wi-Fi, потом за ставки...

Мы все теряем бдительность порой

в пылу любви и виртуальной давки.

А тут пришла конкретная беда

в лице распутной девушки Фортуны

под звуки акустических гитар,

что в пекле ада раскалили струны.

Во лбу горит латунный серп луны,

а под рукой сжимается в экстазе

предвестником неизданной войны

коллекция подложных эвтаназий

Фортуна взяток сроду не берёт,

а игроков готовит к разоренью...

В "окне" онлайн распахнутых ворот

и прочей хитро выделанной хрени

заметил ноль кредитный на счету

герой-ботаник, покрутивши жалом...

Фитиль игры, увы, уже потух,

и на счетах валюты крайне мало.

Пришла пора залезть в огромный долг,

пока легко нечистый кредитует...

В рабов Фортуны безразмерный полк

избитость сливок общество вербует.

Разговор с токкатой и фугой ре минор

Не дышите мне фугою в трубы,

разлюбезнейший гений - Herr Бах!

Ах, вам это посланье не любо -

мол, навязло смолой на зубах?

Так извольте - отправлю вас смело

в путешествие с нежным концом:

горизонт покоряется смелым -

тем, кто вырос бесстрашным бойцом!

На минорно-отчаянной ноте

тормозните органную прыть,

разойдёмся на автопилоте!

Чтобы суть экзальтации вскрыть,

я свалюсь вам нежданно на плечи,

мэтр от музыки, Herr Иоганн.

Ах, умерьте-ка гневные речи

и заткните свой грозный орга?н;

говорить с вами - милое дело,

только вы же отъявленный жук -

обведу вашу собственность мелом,

коль в руках её не удержу.

Вторить мастеру - хуже неволи,

соглашаться - хреновый посыл,

а послать его под алкоголем -

не осталось практически сил!

Грэмми

от рок-н-ролла мало что осталось:

какая-то нелепая пурга

да шторм с кровавым привкусом металла,

да лужи от среды по четвергам...

да сломанные иглы под шумок

от механизма вычурной шарманки -

вертиго романтических умов,

употреблённых в качестве приманки...

я в этой ипостаси долго жил,

служил на благо пьяной мертвечине,

скитаясь по раскатанной межи

в ободранной до корочки овчине;

зомбиран на премию сто раз,

но только нынче стал лауреатом...

поедемте, девчонки, в нумера,

не то я крепко выругаюсь матом!

Коней на переправе не менять...

Не травите Шопеном соседей,

не глушите их крики души...

Разлетаются отзвуки меди,

как весёлые птицы чижи.

Разбегаются мыши по крышам,

разлетаются по чердакам;

а страна понедельником дышит,

растекается под облака.

А страна расцветает надеждой,

раздаёт за гражданство призы:

кому фирменный гаджет отрежет,

кого вставит шипами в пазы.

И Бетховен играет с Шопеном

в откровения музыки грёз,

Где-то плачет убитый Джон Леннон

над страною волшебною Оз.

Жёлтым цветом чадит субмарина,

погружаясь в просроченный рок,

отражаясь в Бродвейских витринах,

совершая в регтаймы нырок.

Разливается по небу краска

от кармина почти до бордо;

умывается ливнем Аляска,

утираясь седой бородой.

Расстаётся держава с надеждой,

что наутро вернётся мечта.

След на небе упрятан медвежий

в тень сгоревшего напрочь моста.

дегустаторы жизни

спой мне кенар из Вагнера строчку,

а не сможешь - прощебечи!

дегустирую жизнь по кусочку,

не любить её нету причин.

нет причин выражать равнодушье

и язвительно рожу кривить...

слёзы гения регента душат,

впору кенара остановить:

слишком песня его беззаботна,

а валькирий ужасен полёт!

как заметил по пьяни мой ротный,

чем дурней, тем желаннее плод...

отыскать артефакт нибелунгов

мне назначено, ротный, с тобой:

меч закован в лохматую лунку,

отыскать его может любой...

но лишь нам, откровенным злодеям,

мир, откройся туманы рассей,

как скрижали кошерным евреям

растолмачил пророк Моисей...

спой нам кантор из Вагнера строчку,

а не сможешь - тогда насвисти!

дегустируем жизнь по кусочку,

мимо рта бы не пронести.

Комментарии: 18, последний от 10/09/2024. © Copyright Чваков Димыч (nudless@mail.ru) Размещен: 18/01/2022, изменен: 26/01/2022. 42k. Статистика. Сборник стихов: Поэзия Скачать FB2
Аннотация: ...отрешусь от грешных мракобесий, замотаю ласточку-петлю...

Чваков Димыч : другие произведения.

Блюз на пальцах