Уходят волны к берегам,

  Где сосны замерли босые...

  Дожди. Холодная река.

  Погосты. Небо. И Россия.

  

          "Град" по Донецку долбит в такт,

          Роддом и детский сад в руинах,

          Фальшивкой вышел Минский пакт...

          Могилы. Тучи. Украина.

  

  Науки глас теряет вес,

  Прёт мракобесие упрямо,

  И раком пятится прогресс.

  Бананы. Пальмы. И Обама.

  

          Кондом, заштопанный раз сто,

          Что сделан явно не по мерке,

          С размаху брякнулся под стол...

          Сосиски. Пиво. Рулька. Меркель.

  

  А на Парнасе кормит кур

  Сергей Есенин, вечно датый.

  Там гордость всех литератур:

  Петрарка, Пушкин, Платт, Булатов.

  

          И иже с ними, им под стать,

          Кого от скромности не корчит.

          Не выпить повод не сыскать,

          Как говорил великий Кормчий.

  

  Ответ готов, сомнений нет.

  Пусть за вином спешит посыльный...

  Нас учит жизнь: тот не поэт,

  Кто никудышный собутыльник!