* * * Уходят волны к берегам, Где сосны замерли босые... Дожди. Холодная река. Погосты. Небо. И Россия.         "Град" по Донецку долбит в такт,         Роддом и детский сад в руинах,         Фальшивкой вышел Минский пакт...         Могилы. Тучи. Украина. Науки глас теряет вес, Прёт мракобесие упрямо, И раком пятится прогресс. Бананы. Пальмы. И Обама.         Кондом, заштопанный раз сто,         Что сделан явно не по мерке,         С размаху брякнулся под стол...         Сосиски. Пиво. Рулька. Меркель. А на Парнасе кормит кур Сергей Есенин, вечно датый. Там гордость всех литератур: Петрарка, Пушкин, Платт, Булатов.         И иже с ними, им под стать,         Кого от скромности не корчит.         Не выпить повод не сыскать,         Как говорил великий Кормчий. Ответ готов, сомнений нет. Пусть за вином спешит посыльный... Нас учит жизнь: тот не поэт, Кто никудышный собутыльник! <август 2015>