Тревожных мыслей не тая, Который раз напомнят трусы, Что самый беспощадный яд Всегда без запаха и вкуса. Мы все отравлены, мой Платт, Кто одиночеством, кто славой, Кто тем, что прав, кто - виноват, И всё больнее жить, но мало. Мы грохнем изо всех орудий, А глину отряхнем с колен. Поднимемся и что-то будет На этой маленькой Земле. Всё, как всегда - грохочут танки, Десант строчит от живота, И в бесконечной перепалке Проходят лучшие года И жизни. Где-то есть сценарий, В котором каждому строка, И амплуа сломать едва ли Сумеет сердце, иль рука. Скорее просто надорвётся, Тому вокруг примеров тьма, Мы, как всегда, стремимся к солнцу, Идёт обычная война. Я, черный от военной гари, Пошлю всех пацифистов на... На кой мне черт другой сценарий, Когда знакомый в нем финал? А пацифисты - просто люди, Они в мозолистых руках Снаряды нянчат у орудий - За мир, на совесть - не за страх.
