Жизнь, похоже, не война - За коврижку драка, На похмелье и спьяна Ставит грузно раком. Но сказал мне старожил: - Не журись под пыткой! Еcли больно, друг мой, жил, То умрёшь с улыбкой. Написал Шопен музон Заунывный, сонный. И покойнику резон Слабый от музона. Написал поэт стишок, Бойкий до распутства, На поминках, выждав срок, Прочитал искусно. Бьют стихами на Руси По душе с размаху! Но покойник попросил, Чтоб пошли все нa*уй. На него честной народ Вовсе не в обиде. Кто читает, кто поёт - Гвалт на панихиде. А, осилив по семьсот Граммов, позабыли Повод, что собрал народ, И кого-то били. Помирились, а потом Сбацали "Калинку". Всё нормально, всё путём, Справили поминки. Мор, мори! Коси, коса! Бейте, пушки, залпом! Пьем мы так, что воскресать Сам Христос не стал бы. - Брось ты Русь - живи в раю! - Скажет рать святая. Я ж ещё себе налью, И не надо рая. Забываю прозы жуть, И пою синицей. Из Эдема выхожу Лишь опохмелиться. Выйду в поле покосить, Тын варганить стану, Чтоб всё было на мази. И опять в нирвану. Закошу под графа я, Попашу маленько. А потом возьму баян И спою про Стеньку. Яму вырою в земле, Отложу лопату И сыграю на пиле Лунную сонату. На уху поймаю щук, Водки выпью стошку И в Вивальди запущу Я губной гармошкой. Не убогий сибарит - Хрен ядрёный с перцем. В общем, что ни говори, Не понять Русь немцу. Будут звезды полыхать, Если в землю лягу? Русь такую, вашу мать, Не понять поляку. По наитию живём, На "авось" надеясь, И идём своим путём Сквозь обман и ересь.
