* * * Даже если ещё сто столетий пройдёт, Повторится всё та же картина: Перережут рабы надоевших господ, Чтоб назначить себе Господина.           Наступаем на грабли опять и опять,           Лезем в реку, не ведая брода,           Что такое свобода? - не в силах понять           И как жить с этой самой свободой. Вечереет. Дождливый кончается день, Очень скоро появятся черти... А свободы, увы, не бывает нигде. Про неё сказку выдумал Черчилль.           На рассвете в горах есть свободы экстаз,           На рыбалке свободен мальчишка...           Да и Черчилль свободен бывал, и не раз,           Накатив грамм пятьсот коньячишка. Ощущает свободу душа во плоти, Хорошенько хлебнув алкоголя. Но приходится ей неизбежно платить По утрянке похмельною болью.           Накатила слеза на глаза старика           После рюмки на дружеской тризне...           Да - цена на свободу всегда высока,           На кону только су́дьбы и жизни. Рюмку дед повторил и тихонько пьянел. Дождь стучал монотонно по крыше... И напомнил ему календарь на стене: С каждым годом свобода всё ближе. <октябрь 2019>