Гриппа вирус стал калекой, И микробы хором мрут, Если рядом верный лекарь - Аспид цвета "изумруд"! Спида кончится зараза, И чумы простынет след, Рак клешни отбросит разом, Если стих прочтёт Поэт. Острота исчезнет глаза, Забредёт соседский клоп, Одолеет вмиг проказа, Если кончится бухло. Рухнет Пушкин с пьедестала, И ООН начнёт войну... Без бухла я жить не стану, Дня и то не протяну. У сосны отсохнут корни, Черти скурвятся в аду. Агасфер откинет кони, Если выпить не дадут. В жизни счастья - на полушку, Остальное - рабский труд... Выпьем с горя! Где же кружка, Бабы, песни и салют?! На Шпицбергене и в Кушке, На Камчатке и в Ельце Пьют поэты, словно Пушкин С Николаем во дворце. На Амуре и на Волге, На Фонтанке за углом... У поэта век недолгий - В магазин всегда бегом. Душ полёт стремим все выше Мы к заоблачным богам. Трезвым много не напишешь... Да и мало - ни фига!
