Живу, дай бог, не овощем На крохотном клочке, А всё моё сокровище В зажатом кулачке. Г. Булатова - "Горошина"

* * *     Поэт хмельным чудовищем Гуляет налегке... И всё его сокровище В зажатом кулаке.         За правду дело спорится,         Твори, друг мой, добро...         Вновь поэтесса-скромница         Снесла портал бедром. Не нужен шкаф с нарядами, Скандалов нет, измен... Он сам себя порадует, Как в бочке Диоген.         Тут раздолбаи-критики         Поэта не найдут,         И нет проблемы с выпивкой -         До лавки пять минут. У Бога он за пазухой, Бухой который день... А то, что пишет насухо, Такая дребедень!         Сухим порою редкою         Бывает - по утрам,         Запьёт сушняк таблеткою,         А к ночи снова в хлам. И головокружениям Подвержен инвалид... Но есть души движение, Когда она болит.         Он, не как все, с рождения,         Навроде дурака...         А боль лишь подтверждение         Тому, что жив пока. <ноябрь 2015>