Шахтер чумазый до седьмого пота В забое добывает антрацит. А стихописец (лишь бы не работать) В запое о спасении строчит. Народ вокруг кричит: - Долой! Доколе?! Нацисты закусили удила, А рифмоплёт строчит о горькой доле - Ему опять подружка не дала. Давно в любовных битвах не потел он... Творит, не поднимая головы. Похоже, не совсем в подруге дело: Низы не против, но верхи - увы! Виагру съел бы и забыл заботы, Развёл бодягу - рок, судьбы печать... Шахтёры снова, если нет работы, На площадь выйдут касками стучать. В отсутствии прекрасной незнакомки Беседу он ведет с самим собой. И "клавою" поэт ударит громко В сердцах по равнодушной мостовой. Звездят, не умолкая, дипломаты, Чтоб не лишиться жирного куска. Шахтёры ж разобрали автоматы И разбрелись стрелять по блокпостам. Сижу у монитора с постной рожей, Опухшей от безделья и вина... В бою есть упоение, но все же Скорее бы закончилась война! Сюжеты до последней буквы схожи - Поссорить, друг на друга натравить... Под масками не видно, чьи там рожи - Везде одни и те же, может быть.
