Одна надежда - на тебя,

          Не дай в издательство прорваться,

          Где окопались святотатцы,

          Что выпускают всех подряд.

  

          Им только денежки плати.

          И, не читая даже толком,

          За книгу цену ломят волки,

          Христопродавцы во плоти!

  

  Им не дает покоя Феб!

  Стихо не врет как таковое:

  Пока в сети щебечут двое,

  Есть у издателей на хлеб.

  

          Причём и с маслом, и с икрой!

          Поэтов с треском рвут на части -

          За них борьба идёт со страстью:

          - У нас издайся, дорогой!

  

                    Курс в типографию прямой,

                    Как путь валькирии к Вальхалле!

                    Когда ж они отщебетали -

                    Пошли издатели с сумой.

  

          "У нас украли кошелёк,

          Не местные мы люди сами,

          Картошки хочется на сале...

          Подай, писатель, на кусок!"

  

  Плати нам денежки, пиит!

  Нетленок вычитав без счету

  И еле сдерживая рвоту,

  Редактор всё ж тебя простит.

  

                    Он трет виски и хмурит лоб,

                    И жадно курит сигарету.

                    Когда-то были два поэта...

                    Вот только было да прошло.

  

          Поэтов стало на Руси -

          Не сосчитать, наверно, за год,

          Как на лесной поляне ягод...

          В Сети, как в бочке иваси.

  

                    Подчас не грех принять на грудь

                    И рвать узлы былых традиций,

                    Чтоб дать словам соединиться

                    И прежний мир перевернуть.

  

          И пусть в ответ ни слова нет,

          Но я и сам люблю порою

          Со свежесрубленной строфою,

          Залив шары, нырнуть в Рунет.