* * * Я странное творю, причина в чём - не знаю, Сентиментальным стал, как альбинос-верблюд, Я белку в сентябре словил в тоске по маю, В апреле пил, как слон - скучал по сентябрю.         Я в этом сентябре стал многословен слишком!         А беличий десант уж держит курс норд-вест.         На облаке летит со свистом, как Покрышкин,         И скоро рыжий снег посыплется с небес... Осенняя пора - сильнейший психоделик, Сквозь капельки дождя дробится мир, плывёт В юдоль моей тоски, в запой ночных истерик, Где звёзды ходуном и задом наперёд.         Мне думать до фига - опасно. Стану психом!         А то запью, да так, что треснет небосвод.         Бессмыслие меня ведет по жизни тихо,         Но иногда козла пускает в огород. Как славно быть творцом морковки и редиски, В неведенье глухом, зачем и что потом, В отчаянье поэт опять порвал записки, Он в небо угодил зазубренным пером.         Что ж, в небо попадать - привычно, между прочим.         Мы были там уже и вновь придем туда.         Неправда то, что жизнь мгновения короче!         В семнадцать мигов срок нам до провала дан. Мотают срок судьбы актёры и актрисы, И каждый норовит свой оттянуть финал, Жизнь вьётся, словно нить, соседствуя с абсциссой, И, чем сильней подъём, тем сумрачней провал. <сентябрь 2008>