Проснулась ночь нежданной мукой, На потолке горит заря Полоской света фонаря, "И в тишине крадутся звуки... Конюшевский Дмитрий

* * *     А трубы все сильней горят, Но длится ночка дольше века. Потом откроется "аптека", И станет всё до фонаря.         Потом - конечно, но пока         Болит душа за судьбы мира,         И непритворно плачет лира,         И к "клаве" тянется рука. Со лба течёт холодный пот. Закончил стих - в руках синица. Поэт в тоске, ему не спится. Но вот напьётся и заснёт.         Задремлет он, залив пожар,         Босой, в замызганном халате,         Но скоро беличий кошмар         Его за горло цепко схватит. Срывался в пропасти с высот, Бывал по всяких переделках. Но, что его прикончит белка Не верил, думал - пронесёт.         Час волка вновь перенесён,         Синдром похмельный на карачках,         И загибается ослом,         Кто не сберёг к утру заначку. Заначку спрятал я в носок, Чтоб не отдать впотьмах таксисту, А утром, горестным и мглистым, Найти её, увы, не мог.         Ховать заначки - видит Бог! -         Искусство пробы неподдельной,         И, чтоб не сдохнуть в понедельник,         Не суй в субботу, друг, в носок. Покуда не налажен быт, Любовь лишь абрис, не рисунок. В субботу, точно, не засуну, А в понедельник - может быть. <2010-2013>