Почуяв кровь, кружат вороньи стаи, Из тёмных нор прут орды наглых крыс... То чьи-то сны кошмаром прорастают В реальность, попирая здравый смысл. В одежде спят лишь варвары-плебеи! Эстеты отдыхают в стиле "Ню". Под утро вдруг приснился сам себе я И обмочил от страха простыню. Одежда не причём - в напитках дело, Что именно и сколько перед сном... В явь пролезает ужас через тело, Пропитанное липовым вином. Живу себе вполне неторопливо, Постигнув философии азы... И медленной струёю льётся пиво, Растягивая время и пузырь. С трудом под утро продираю очи, И сразу крик вестей со всех сторон... Который месяц украинцы мочат Друг друга - чем не пьяный, жуткий сон? Бывает, что инстинкт уже при деле, И рвется постоянство, словно нить. Да, самое кайфовое в постели... Кто может мне на это возразить? Блуждает мир в моральных лабиринтах, То в пропасть упираясь, то в тупик... Увы, мой друг, я не певец инстинктов, Инстинкт - он, сука, крайне многолик.
