Свершилось, рабочий день закончен! Ноги – в кроссовки, рюкзачок – за спину, пора домой. На улице мелкий осенний дождь. В ушах – наушники, на голове – капюшон. Пусть осень, пусть дождь, дорога домой приятна в любом случае.
Ходить пешком с работы домой очень хорошо. Можно, конечно, полпути проехать на автобусе, но, если этого не делать, то все проблемы, все неприятности, вся усталость рабочего дня остаются как бы за спиной, в другом времени, и домой приходишь нормальным человеком. Дома тоже могут быть какие-то заморочки, но уже не срываешься на домочадцев из-за оставшихся за спиной проблем. Кроме того, ходить пешком полезно. Врачи рекомендуют проходить в день два километра быстрым шагом.
Музыка в наушниках самая разнообразная – от "Rammstein" до Баха, всё вперемешку, и не знаешь, что будешь слушать, когда заканчивается предыдущая композиция.
Дождик не прекращается, хорошо, что не холодно, хотя осень уже в самом разгаре. Уныло. Деревья полуголые, дорога устлана опавшими листьями, небо серое и хмурое, опять же – дождь.
Пауза в наушниках, и – соль диез, до диез, ми... Бетховен, "Лунная соната". Печально, тихо...
Ветер роняет под ноги жёлтые листья с придорожной берёзы, шуршат по капюшону капли дождя, в разрыв серых туч прорезался тонкий робкий солнечный луч и погас, осветив на мгновение тёмный мокрый асфальт. Музыка вдруг заполняет всё вокруг, мысли путаются и плывут, плывут... Соль диез, до диез, ми...
Ничего вокруг нет. Нет прохожих. Нет машин, с шуршанием проезжающих мимо и подминающих мокрые листья. Лишь впереди сгущаются краски. Всё становится нереально ярким, чистым...
Соль диез, до диез, ми... Остановиться, ни шагу больше. Что это впереди? Почему вдруг перед глазами исказился мир, или он исказился от наполнивших глаза слёз? Если идти дальше, то можно войти в этот чистый, яркий мир, другой мир, туда, где исполняются мечты, где любая фантазия становится явью, где можно найти тех, кого потерял, тех, о ком читал, тех, кого ждал и не мог дождаться, тех, кого придумал...
Соль диез, до диез, ми... Один шаг, только один шаг – и новый мир. И бежать, искать их, тех, кого любил, тех, кто тебя любил, тех, кого ждал и кто тебя ждал, придуманных в детстве друзей, с которыми оказывался на необитаемых островах и на подводных лодках, с которыми плечо к плечу сражался с врагами и с которыми, вцепившись руками в штурвал, выводил корабль из жестокого шторма...
Соль диез, до диез, ми... Один шаг, и придуманный в детстве мир откроет свои тайны, навстречу придут они, герои детства...
Тишина. Кончилась соната. Исчезли краски. Просто осень. Просто дождь. Нет больше дороги в мир мечты. Другая мелодия в наушниках. Вернуть, вернуть сонату! Пальцы дрожат, не попадают на нужную кнопку. Сейчас, сейчас... Заветные соль диез, до диез, ми и вперёд, вперёд, к чёрту этот мир, туда, вперёд, к мечтам...
Ну вот, соль диез, до диез, ми... Шорох капель по капюшону. Прохожие. Машины. Ветер кладёт под ноги берёзовые листья. Мир как мир. Просто осень, просто дождь.
Прохожие удивлённо оглядываются. На щеках то ли слёзы, то ли капли дождя. Соль диез, до диез, ми... Просто музыка... Просто осень, просто дождь.
Странное происшествие, странное впечатление. А дома снова и снова – соль диез, до диез, ми. Но это просто музыка. Красивая, божественная... но просто музыка. Она больше не ключ в мир мечты. Надо было решаться, шагнуть туда, когда мир был открыт, когда приглашал войти в него... Соль диез, до диез, ми... Это больше не повторится. Так не бывает...
Свершилось, рабочий день закончен! Ноги – в кроссовки, рюкзачок – за спину, пора домой. На улице снегопад. В ушах – наушники, на голове – капюшон. Пусть зима, пусть снег, дорога домой приятна в любом случае.
Ходить пешком с работы домой очень хорошо. Хорошо в любую погоду, даже в такую, как сегодня, когда ветер кидает в лицо колючие комочки снега. Да и врачи рекомендуют проходить в день два километра быстрым шагом.
Музыка в наушниках самая разнообразная – от "Rammstein" до Баха, всё вперемешку, и не знаешь, что будешь слушать, когда заканчивается предыдущая композиция.
Снег не прекращается, хорошо, что не очень холодно, хоть и ветер. Зимой рано темнеет, уже сумерки, но, если идти быстрее, то можно прийти домой до того, как станет совсем темно.
Пауза в наушниках, и – до диез, до диез, до диез, си, ля, си... Морриконе, "Chi Mai" из фильма "Профессионал". Печально, пронзительно...
Всё больше темнеет. Если посмотреть на фонарь, то видно, как в его луч врываются гонимые ветром снежные хлопья, как прочерчивают этот луч белыми штрихами и исчезают в темноте, вылетая за его пределы. Музыка вдруг заполняет всё вокруг, мысли путаются и плывут, плывут... До диез, до диез...
Ничего нет вокруг. Нет прохожих, нет машин... Есть только кружащийся в свете фонаря снег. Он падает под ноги, он кружится перед глазами. Ничего нет больше, кроме вьющихся белых комочков.
И снег всё сильнее врывается в луч фонаря, всё сильнее кружится, всё плотнее заполняет широкую полосу света. Не отвести взгляда от горящей лампы, от того места, где рождаются эти белые нити. Они манят вверх, манят к себе... Надо остановиться, ни шагу больше. Остановиться прямо здесь, возле самого луча, падающего на землю от лампы уличного фонаря.
До диез, до диез... Протянуть руки, пылающими ладонями ловить холодные комочки, схватить снежные нити, скрутить их вместе, чтобы они стали плотными, крепкими, чтобы выдержали, ступить в связанную из этих нитей петлю и подняться туда, вверх, туда, где ждут те, кто не дождался осенью. Их почти видно, они там, наверху, там, где рождается снежный круговорот.
До диез, до диез... Мысли уже впереди, они уже поднимаются вверх по этим нитям, но тело не успевает, снег бьёт в лицо, в глаза, не даёт пойти вперёд. Но нельзя прикрыть глаза, потому что исчезнут нити, исчезнет свет. Надо смотреть, и тогда нити сами сплетутся в мост, уже сплетаются. Белые полосы летящего снега манят вверх, надо просто осторожно ступить ногой на этот призрачный мост и подняться по нему вверх, в мир детских фантазий и мечты.
До диез, до диез... Снег больно бьёт в лицо, бьёт в глаза... Но там ждут, ждут, надо идти, надо только сделать один шаг. Нога уже ступает на мост, но целый рой снежных комочков ужалил прямо в глаза, они закрылись лишь на миг и... тишина в наушниках.
Только не это! Пальцы не слушаются, не могут нащупать нужную кнопку, они озябли, они плохо чувствуют. Получилось!
До диез, до диез... Морриконе, "Chi Mai"... Просто музыка. Просто снег. Просто зимний вечер. Прохожие удивлённо оглядываются. То ли на щеках тает снег, то ли по ним слёзы градом льются из глаз, смотрящих на свет фонаря, на врывающиеся в его луч снежные нити. Но не зовут они больше за собой, не складываются в мост.
До диез, до диез... Просто музыка.
Исчез путь в созданный детской мечтой мир. Это больше не повторится... Так не бывает...