Небо серой простынею затянуло белый свет,
Воды темною золою, воя, плещут в парапет.
Тихо. Тьма. Один на свете. Никого, как видит глаз,
За себя я сам в ответе и никто другой из вас.
Захочу - умру тотчас же, захочу - продолжу жить,
А пока мне остается в новолунье волком выть.
Я себя не вижу богом. Знаю - путь определен.
Я судьбой, фатУмом, роком с одной целью сотворен...
Все мои - его желанья. Все слова - его слова.
Жизнь и смерть уже не важны, как и ругань, похвала.
Быть собою - быть и богом, сатаною и дерьмом,
Нищим быть и быть убогим, быть богатым королем...
А не быть всего труднее, даже мертвым быть - не то.
Мертвый - есть, или вернее, мертвый был. Не то, не то.
Не был тот, кто не рождался в этот мир средь суеты,
Не был тот, кто не старался убежать от пустоты.
Я же есть. Живой и теплый. Равнодушный пустозвон.
Одинокий. Безучастный. Как порвавшийся кондом.