Июнь. В субботу утром
Солнце светит мягко, совсем не жарит.
Приятно, если вверх посмотреть. 
Ветер за подбородок хватает.

А внизу, почему-то, много птичьих трупов
На траве и дорогах. И нос все цепляет тела,
От которых воняет то бомжами, то перегаром
Хотя в целом все тот же район уютный

Но словно иллюзия какая-то сгорает.
Перманентно, ежеминутно
Моя маленькая утопия умирает.
И как-то от этого скучно.

Я даже не курю.
Хотя, говорят, помогает.