День начинается тоскливо и сонно. Ты с трудом встаешь, подавляя желание швырнуть будильник в стену. Вяло бредешь в ванную, на ходу завязывая пояс ярко-желтого махрового халата, раздражающего своим жизнерадостным цветом. Смотришь в зеркало на растрепанные волосы, с отвращением проводишь по ним рукой. Надо бы помыть, но эта мысль плавно протекает мимо тебя. Глаза будто подернуты туманом, зрачки сжаты до микроскопических точек, не в силах привыкнуть к яркому электрическому свету. Сонно перемещаешься на кухню, задевая дверные ручки широкими рукавами. Яблочного пирога тебе не оставили. Пожимаешь плечами, открываешь холодильник. Яиц нет. Желания есть заветрившуюся колбасу - тоже. Закрываешь холодильник. Ставишь чайник. Пока он ворчит, никак не желая закипать, смутно вспоминаешь, что должна сделать сегодня. Мысли путаются. Роешься в шкафчике над плитой, не находишь кофе. Снова пожимаешь плечами и завариваешь чай.
Любые действия кажутся тебе продолжением сна. Они так же вялы и размыты. Ты обливаешь руку кипятком, но не чувствуешь боли. Слышишь звонок телефона, но тебе и в голову не приходит снять трубку. Читаешь какие-то журналы. Пишешь какие-то письма. Зачем-то рисуешь на оконном стекле радугу восковыми мелками. Ровно в десять открываешь шкаф, равнодушно оглядываешь ряд вешалок. Одеваешься, чистишь сапожки, кладешь перчатки в карманы пальто, проверяешь в сумочке кошелек, ключи, блокнот, карандаш, несколько чистых листков бумаги, проездные билеты. Неожиданно придирчиво устраиваешь на голове маленькую шляпку, повязываешь ее ленточкой с длинными бисерными кистями. Долго разглядываешь черный зонтик-трость, наконец, решаешь взять и его. Выходишь из квартиры, громко захлопнув за собой дверь.
По улицам разгуливает хмурая, не выспавшаяся осень. Сильными порывами ветра она распахивает незастегнутые куртки похожих, превращает в "воронье гнездо" прически, приподнимает полы твоего пальто, пробирает холодом до костей, норовит сорвать с головы шляпу. И при этом злорадно поскрипывает ветками старых тополей. Каблуки увязают в размокшей пыли, густо покрывающей тротуары. Светофор на перекрестке растерянно мигает желтым светом, отрешаясь от всего происходящего и отказываясь понимать что-либо.
Электричка опаздывает. По платформе взад-вперед бегает нервная тетка, неспешно прогуливаются два контролера, от которых еще недавно, будучи студенткой, ты со смехом убегала в другой вагон. "Контрабасы", как вы с друзьями их называли. С тех пор ты жутко обленилась и всегда исправно заряжаешь магнитную карточку-проездной. Наконец, "большая зеленая гусеница" нехотя подползает, забирает всех опаздывающих и нервно звонящих по мобильникам людей и увозит их в туман.
В метро все спят. Духота и запахи потных тел вперемешку с запахами дорогих духов и дешевых одеколонов а-ля "Красная Москва" дурманят. Глаза сами собой закрываются, голова падает на грудь. В бесплодной борьбе со сном ты проезжаешь свою остановку. В который раз равнодушно пожимаешь плечами и идешь к эскалатору. Наблюдаешь за людьми. Сегодня очень много крошечных, но жутко вредных и крикливых бабулек, зато очень мало целующихся парочек. Одна из них - не то два женоподобных мальчика, не то две коротко стриженые девочки, не то и то, и другое, но в одном экземпляре каждый. Снова пожимаешь плечами и выходишь на поверхность.
Ты никогда здесь не была. Понимаешь это сразу же, как только вдыхаешь совершенно чужой воздух, пахнущий голландскими розами, французскими блинами и тошнотворными гамбургерами. Медленно идешь по незнакомым улицам, размахивая зонтиком и почти не глядя по сторонам. Прохожих мало, да и те не обращают на тебя никакого внимания. В голове нет ни одной мысли, только глухая, вязкая пустота. Долго стоишь перед входом в маленький скверик, поглаживая пальцами чугунные завитушки ограды. Заходишь внутрь, садишься на ближайшую лавочку. Беглый взгляд на часы - полдень. Достаешь карандаш и блокнот, начинаешь писать.
В сумочке пищит телефон. С удивлением и непонятным раздражением достаешь его.
--Аля, ты где? - Взволнованный мужской голос.
--Нигде.
--Что с тобой?
--Ничего.
--Когда вернешься?
--Никогда.
Долгое молчание.
--Аль, с тобой все в порядке?
--Все прекрасно. - Захлопываешь модную красную "раскладушку". По инерции пишешь еще несколько строчек. Закрываешь блокнот и поднимаешь голову.
Погода прояснилась. Небо местами неприлично поголубело, солнце пустило стаю игривых зайчиков из окон ближайшего дома, серые тучи сменились белыми кудрявыми облаками. Однако ощущение сна от этого вовсе не ушло, а лишь обострилось. Достаешь из сумочки листок бумаги, что-то быстро царапаешь на нем, складываешь в самолетик, запускаешь не глядя, встаешь и идешь в направлении противоположного выхода из сквера. Уходишь. Надо полагать, навсегда...
* * *
Ровно в полдень Иван вышел из офиса. Погода стояла дрянная, обедать не хотелось, ехать к любовнице - тем более. Он не стал брать машину, а побрел пешком, куда глаза глядят. Заходил в магазины, рассматривал сувениры, подарки, вспоминая, нет ли у кого дня рождения в ближайшем будущем. Вспомнилась только годовщина смерти матери. У метро он увидел бабульку, торгующую астрами. Долго разглядывал розовые, сиреневые, белые и разноцветные цветы. Наконец, купил все, что у нее остались. Ровно тринадцать.
За очередным поворотом Иван увидел маленький скверик, огороженный чугунным забором. Зашел внутрь. Медленно обошел по периметру. Достал мобильник и стал пускать дисплеем солнечных зайчиков. Людей в скверике почти не было. Мрачная старушка, по-гусыньи переваливаясь, собрала в тележку на колесиках пустые бутылки и укатила, гневно посапывая себе под нос. Меланхоличный дворник сгреб опавшую листву в не слишком аккуратные кучки поближе к урнам и рассеянно побрел куда-то, забыв свою метлу прислоненной к дереву. На одной скамейке сидела девушка, видимо, студентка, и что-то быстро строчила в своем блокноте. Прервалась. Ответила на звонок. "Никогда", - спокойное, равнодушное и единственное, что удалось расслышать. Девушка еще что-то дописала и подняла голову. Черные волосы заструились по плечам. Она достала из сумочки листок бумаги, что-то написала, сложила самолетик, запустила его в никуда, встала и неспешно пошла к выходу.
Белый бумажный самолетик описал ленивый круг, поймал на крыло желтый березовый листок и приземлился у ног Ивана. Иван поднял его, машинально сунул желтого пассажира в карман, развернул. "Я сплю и вижу дивные сны!... Сегодня я нашла свой путь в Страну Чудес! Я счастлива!!!..." - было небрежно написано карандашом по диагонали. Иван поднял глаза и увидел, что девушка оставила свой блокнот на скамейке. Он поднял его и открыл первую страницу: "День начинался тоскливо и сонно. Я с трудом встала..." Последняя строчка: "Все прекрасно." Ивану почудилось, что он услышал звук захлопывающегося мобильника-раскладушки. Он развернулся и побежал за девушкой.
* * *
--Девушка! Подождите!...
Ты оборачиваешься. За тобой бежит юноша, сжимая в руках букет астр и еще что-то.
--Вы забыли в сквере...
Протягивает твой блокнот. Ты растерянно крутишь в руках кусочек своего прошлого, не зная, что с ним сделать.
--Я специально его оставила.
--Извините, я не знал... Отнести обратно?
--Нет, зачем... пусть так... Можете оставить себе.
--Простите, а вы... не могли бы меня проводить?
--Я здесь сама первый раз, вряд ли смогу чем-то вам помочь.
--Я думаю, что сможете. Ведь вы же... знаете дорогу в Страну Чудес?
Ты не знаешь, что ответить. Растерянно разглядываешь его. Взгляд скользит по цветам. Он слегка смущается и протягивает тебе букет:
--Это вам...
--Меня зовут Алиса. Можно - Аля...
--Иван. Очень приятно.
Вы оба молчите. Тебе все еще кажется, что все происходящее - просто сон. И запах астр, и этот юноша, и твое неожиданное знание после стольких часов тишины, тумана, пустоты... Ты не хочешь просыпаться.
--Ну что, Аля, поищем вместе кроличью нору? - Он улыбается. - Вы обедали?
Неожиданно для себя ты берешь его под руку - это же сон, здесь возможно все! Вы идете по улице, разговариваете о чем-то, смеетесь, и кажется, что все вокруг постепенно смывается, тускнеет, превращается в сонный туман: дома, люди... и мимоходом брошенный в урну блокнот... Существует лишь мостовая под ногами, сильная, придерживающая рука, улыбка, букет астр...
* * *
Люди на улицах казались вялыми сомнамбулами, они шли кто куда, не замечая смеющейся парочки, медленно растворяющейся в сонном тумане несбывшихся надежд и счастливых неожиданностей...