Простужено флейта скрипела,
Сморкался в рукав флейтист.
Он не был обучен манерам.
Ни Моцарт, ни Бах, ни Лист
Ему не внушали ни трепет,
Ни благоговенье, ...нет.
Когда он играл, в синем небе,
Осенний держа букет,
Девчонка большими глазами
Смотрела ему на плешь.
Когда отыграл он и замер
Землёю и небом меж,
Она наклонилась, ладони 
К макушке его прижав,
Букет уронила, а поднял
Флейтист, и его душа
Вдруг стала трепещущей птахой.

Невинность чуть странных ласк.

Не Моцарту, Листу и Баху -
Девчонке душа далась.