На виселицах в старом сквере листья
Уже свернулись трубочкой, засохли,
И сколько ни проси и ни молись я,
Всё бесполезно... Небеса оглохли.
Молилась о продлении сезона,
Который называют бабьим летом,
Порою даже плакала с фальцетом,
Пока не поняла - всё нерезонно.
Всему своя пора: пора рассвета,
Полуденного отдыха, вечерни,
Ночного виртуозного балета...
Пора.
Во избежанье огорчений
Иду послушно по дорожке сквера,
Смотрю вперёд.
На трупики - не надо!..
Куплю поесть, вина из винограда
И вновь пойму, что всё не так уж скверно.