Писать о прекрасном просто,слова текут как ручей.
О сложностях и невзгодах писать куда тяжелей.
Казус в природе случился, бывает такой пробел,
Ребёнок убогим родился, такой уж его удел.

Родился парнишка без ручек,как страшно такое принять.
Но больше всего на свете мечтал он рисовать.
И столько было запала в ребёнке убогом том
Что болезнь его отступала, не виделась, стала сном.

И взял карандаш он в пальцы, в пальчики на ногах,
И линии плавно родились на ватмане, на листах.
Не сразу всё получалось, сотни раз рисунки рвал.
Но ни разу он не заплакал и карандаш свой не сломал.

""В какой же ты жизни видел
Нарисованное тобой.
Где звёзды танцуют в море,
Луна играет с волной.
Где космические дали
Подвластны тебе одному,
Ты там полноправный хозяин,
Свой удел не отдашь никому.
Слёзы глаза застелили,
когда мне пришлось понять,
Как трудно тебе в этом мире
Жить, а не летать...""

Время вперёд побежало,расставив всё по местам.
Болезнь его не сломала, всего он добился сам!
Стал художником первоклассным,галерея есть у него.
Картины рисует прекрасные,ценятся высоко.
И подумала я о Боге.
Заслонил Он беду собой.
Родился парнишка без ручек,
Зато с крыльями за спиной.