Аннотация к разделу: * * *
И. БродскомуОн был поэт - от взгляда до сетчатки,В которую впивал он города,Как пьют вино. И взгляда отпечаткиВ его стихах. С тех пор - и навсегда.Он был поэт - и многомерность словаС искусством ювелира ограня,Переводил он с языка уловаНа языки, то льдины, то огня.Он был поэт - скиталец одинокий.Бродил по континентам и векам,Дабы цивилизации и строкиДобыть перу смогла его рука.Он был поэт - от зова до звучанья,В котором так внезапно исчезалЦеремониймейстр. Не случайноХХ век входил в него, как в зал.Он был поэт - словестные стихии,Глотая смысл и наводя разгром,Росли, как улицы. Стихи лиТо были, в сердце ли удар багром?Он был поэт - чтоб стать навек поэтом,И в небесах иль преисподней обретатьНевысказанную здесь силу света,Неизреченную здесь жара благодать. * * *Всю жизнь один, как глаз циклопа.Летят года уже, как дни,А я все с ликом губошлепаЖиву, блаженному сродни.Вот все вокруг зазеленелоПорывом жадным сочно жить.Какая блажь во мне раделаНе ударятся в эту прыть.?Один стою на поле боя:Вокруг движенье жарких тел.Что значит быть самим собоюСреди метанья копий, стрел?Есть в человеке ствол и корень,Растет он ввысь и в глубину.Но ствол и корень вечно в споре -Все не поделят жизнь одну.А я как, как ветер, петь желаюВ траве, в ветвях или в трубе.Есть в жизни логика простая -Всё носит истину в себе.