Я иду на работу,
Как всегда, на автобус.
Жаль еще не суббота.
Вот такой в жизни фокус.
Дождь играет форшлаги
И неровные дроби.
"Макароны в дуршлаге", -
Вспомнил я по дороге.
Дождь - плохой барабанщик.
Я вам лучше сыграю.
Дождь, он старый обманщик,
Чувство ритма теряет.
Если б вдруг я родился
Сразу серою тучей,
Я бы румбой пролился
Или мамбою лучше.
А была бы суббота,
Я бы взял в руки палки,
Заиграл бы по нотам
В ритме гуагуанки.
Чтоб забыть все заботы,
Чтоб вокруг все оглохли.
Я вернулся с работы -
Макароны засохли...
Дождь - плохой барабанщик.
Я вам лучше сыграю.
Дождь, он старый обманщик,
Чувство ритма теряет.
Если б вдруг я родился
Сразу серою тучей,
Я бы румбой пролился
Или мамбою лучше.
Я бы самбой пролился,
Боссановой залился.
Я бы сальсу исполнил,
Ритмом сонго дополнил.
Заиграет мокеро
В ярко-желтом самбреро,
А за ним тимбальеро
В паре с другом конкуэро.
И споет нам сальсэро
После меренкуэро...
Но я вдруг понимаю,
Что уже просыпаюсь.
8 декабря 2006 г.