Прихожу, помню, в родную школу. Ночью. Мне тогда лет пятнадцать было. Проникаю со взломом в учительскую. Мне было жизненно необходимо стырить своё сочинение на вольную тему, в котором я написал про свою любовь к Наташке Филипповой. Я, между прочим, и сейчас её тогдашнюю люблю, но до сих пор с двойной буквой "п" в её фамилии не согласен.
Захожу. Роюсь в тетрадках на столе своей училки. Какой-то шорох меня отвлекает. Я, как зачарованный дудочкой крысолова, иду на него. Открываю дверь и вижу залежи черепов в паутине и тлене со сверкающими фиксами в кабинете заместителя директора по учебной части.
Ноги у меня подкосились, от удара об пол, голова моя отвалилась и оказалась в общей куче сверкающих фиксами мёртвых голов ...