Аннотация: Глюковато-летний рассказ про одного молодого кетта, который неожиданно решил, что ему надо в Вавилон.
Возвращение в Вавилон.
Мой хотроддер,ревя перегретым движком летел по хайвэю.Из обшарпанных колонок раздолбанной стереосистемы рычал депрессивными тонами какой то недобрый индастриал,наполняя своими сырыми риффами сравнительно небольшое пространство кабины.Окна были раскрыты и ветер озорным щенком трепал волосы,принося запахи каких-то экзотических цветов и моря,мимо коего я ехал вот уже пятый день.Солнце дробилось в массивном хромированном радиаторе,отражалось от фигурке летящего серафима на капоте,в общем стремилось пробраться везде,куда только хватало его дурацкой фантазии...Судя по несколько отсыревшей карте до города совсем недалеко.Это не может не радовать,ведь я уже отлежал себе все,что только можно на жеском заднем сиденье.У моего чертого "Диаблеро" очень жесткая задница...
Карта не врала.Вот я уже опорожняю первый за сегодня мутный стакан с маловразумительной гадостью.Гадость оказалась весьма крепкой...В такую жару...что я за извращенец.Жрать в баре было нечего,публики не было.Невысокий бармэн хмуро протирал стаканы,глядя на меня мельком и изподлобья,кеттов здесь считали гайдзинами и особой любви не проявляли...Ну и ладно,не жалко.Я пропустил еще стакан и двинул к машине,надо было стаскать вещи в снятую мной конуру...Жарко.
Конура оказалась ничего.Обоями служили старые военные плакаты,призывающие покупать катаны фирмы Yamaha для борьбы с хаоситской интервенцией...Верю.Хорошие клинки.Кроме того из артефактов ушедшего лихолетья присутствовало радио,этакий ламповый монстр,замерший в углу очень хищным сундуком...Бррр.
Ночь.Часы показывали 2 часа.Индастриал переехал,теперь он играл у меня в наушниках...Я курил,глядя в зеркало.Поджарый,остроносый,с красными волосами,свисающими на лицо иглами,я буквально символ молодого кетта в этих местах.Хм,похоже я похудел.Глаза ввалились и теперь смотрели откуда-то из глубины.Камуфляжная джинса жилета и коротких штанов потрепана,рампанасы пыльные...Как то один товарищ принял меня за хиппи(когда я был без рампов и носил длинный хаер).
Скажите мне-в какой пустыне ветер играет его костями?Да.Я типичен.Может быть поэтому я еду в Вавилон,туда,откуда все бегут.
Я знаю,с каждым вдохом я становлюсь ближе к нему....
С утра дул северный ветер и крапал редкий дождь,но меня это совершенно не смущало-я снова гнал свой хотроддер по мокрому хайвэю.Пусть говорят,что новый мерс быстрее и красивее,я все равно ни на что не променяю своего монстра 50-х,к тому же движок и подвеска на нем от армейского броневика,рама укрепляет кабину,а на заднем стеле красуется наклейка с надписью "Иисус создавал эту тачку не для того,чтобы ты,задница,шкрябал ее своим гребаным бампером"...
На передней панели небольшой комикс о том,как заточить булку хлеба(раскрываем будку,кладем в нее хлеб,закрываем будку,зата чиваем буханку...)В общем это мой гребаный дом на корлесах,так что менять я его точно не буду...
Я ехал издалека.Последней моей остановкой был небольшой гайдзинский городок на берегу океана.Я в полной мере насладился сиянием безумной луны,отражавшейся в глазах смуглой латинской тигрицы,я впитал в себя запах текилы и вкус неизвестно как оказавшихся здесь сибирских пельменей...А теперь мой путь лежит в Вавилон...
И снова ветер приносит в кабину запах моря,индастриал в колонках сменил блэк...Ночь...Блэк передавало местное радио,а посему он был весьма космополитичен и не отдавал холодной арийской яростью,в нем не звучал ветер северных фьердов...Скорее он одавал жаркой ночью в прериях,когда каждая тень пьет твою душу,а по пятам следует колдун-диаблеро,вышедший на охоту за тобой...
Я знавал одного воинственного приверженца Барона Саммеди,который не расставался с длинным кривым ножом и никогда не улыбался,в его глазах жила бездна...Жила,пока я не зарезал этого тупого ублюдка.Почему он вспомнился мне?Не знаю,наверное из-за фразы...Ночь капает в стакан...Я пьян ей.По-моему он говорил так,когда холодное лезвие моего ножа вспороло ему живот.Наверное он верил в то,что говорил,когда бросался на меня...Зря он так.
Все мы верим во что-то.Но верит ли это что-то в нас?
С каждым моим вздохом я понимаю,что Вавилон все ближе.
Утра разрывало тучи над прериями и я уже не мог сдержать волнения-карта говорила,что до Вавилона осталось две мили...Миля.
Я заглушил мотор и вышел из машины.Миля.Вот за этой горкой Вавилон...Я закурил.Внутри было пусто...Как бывет пусто в остывшем утреннем стакане,где уже не плещется обжигающее бренди...Дошел...В нушниках играл Prince Buster...Too hot...мыслей не было.Пустота.Тринадцать секунд пустоты...Молчания.И вот я уже заезжаю на горку...Когда-то это точно был огромный городской комплекс,теперь же волны играли среди оснований башен,далеко в море виднелся разрушенный волнорез,что говорило о том,что порт уже скрылся под водой,ухабистая дорога вела вниз...
Пустота.Только ветер играл на пустых улицах Вавилона.Город напоминал труп.Он смотрел на меня пустыми глазницами разбитых сегментов фасетчатых куполов..Пыль...И тогда я увидел его.Он был стар и согнут временем.Грязные,некогда цветастые лохмотья,свалявшиеся космы...
-Почему здесь так пусто?-спросиил я.
-Все бежали...-старик сплюнул на землю,глядя на меня исподлобья.
-От кого?
-От себя.Я думаю так.Вавилон пуст и им больше не с чем воевать.Я видел,как они уходили,один за одним...Потерянное племя тянуло за собой всех...Здесь больше нет ничего...Все ушли из Вавилона...
-А я вернулся...-старик посмотрел на меня,как на психа.-Я вернулся...Знаешь...Иногда мне кажется,что я никуда не уходил...
-Мне тоже-старик задымил косяком.-Знаешь,иногда мне кажется,что Вавилон-это мы сами...Бежим от себя...Мы создали систему,которой боимся сами.Это ли не бегство от себя?
-А я то откуда знаю-я пожал плечами.-Меньше слов...Пойми,все просто.Я вернулся.
-Твое дело-старик пожал плечами.-Хорошо,наверное возвращаться,когда никуда не уходишь.