В этом мире, наверно, нет слов, что придуманы нами, 
И, возможно, не будет, хоть многое можем сказать. 
Но, когда нас не станет, то в мире останется память 
О привычных кому-то улыбках, ошибках, слезах. 

Снова буйствует осень на улицах, в скверах и парках, 
В листопаде стихов замирают на зиму сердца, 
А весна промелькнёт на конверте раскрашенной маркой 
И, похоже, что дождь, как и год, не имеет конца. 

Отчего же тогда, жизнь неделями рассредоточив, 
Распорядок обычный ломаем нежданно и вкось? 
Почему по ночам среди пауз и всех многоточий 
Ищем слово, которое нам написать не пришлось? 

Называть это творчеством, в общем, конечно не стоит, 
Всё сказали уже и, обидно, задолго до нас. 
Но, прочувствовав слово, с природною силою взвоешь 
На луну, понимая всю истинность собственных фраз. 

Нас зовут не всегда надлежащими нам именами, 
Не заметив, что в имени есть мелодичность и такт. 
Но стихи.. Это лично моё, это гордое знамя 
Поднимаю опять и настойчивый делаю шаг. 

Я иду по аллее, а солнце играет на гранях 
Опьянённой души и тревожно-щекотно смешит. 
И ещё один день, как стрелою, стихами подранен, 
Наше время любить не прошло, продолжается жизнь..