|
|
||
"- Правда, что последний стежок делают через нос?" | ||
Посмотри, как низко кланяется ветру чахлая прибрежная трава. Ветер лечит сплин, мигрень и даже лепру, вьёт и расплетает кружева, свищет в дыры на сквозном мундире ночи, отирает каждую слезу, мирит смерть и родовые корчи, мертвый штиль и близкую грозу. Ведьмин шар луны над морем пуст и матов, так каких ещё желать наград? Здесь ведь стойбище, привал комедиантов на пути в странноприимный Град. Пахнет падалица одичавших яблонь дымом, воском, молодым вином. Если мир сей в назиданье явлен, отчего так сладок в горле ком? От того, что чудны сказки иномирья только в нашей - всё наоборот: этот ветер сам себе ломает крылья, вписывая их в круговорот? От того, что слишком кривы строчки рока, что порой на разных берегах донимает нас одна морока?.. Ветер - время, мы - песок в часах. |
Кошка Шпрота, 2013
|