(Той, что приходит ко мне по выходным Музой. 
Ты всегда со мной..
Написано с субботы на воскресенье..)

Твои горы как сказка. Твои, а не наши,
Мы расстались до встречи, уже в сентябре..
Если это не больно, наверно, не страшно..
Я? Навряд ли.. Чудес не бывает теперь..

Под дождем догорают озябшие письма,
Я пишу теперь меньше истерзанных строк,
Нереальные сны. В танце кружатся листья.
И автобус упрямый до дрожи промок..

Где-то там поворот. И замкнутся границы.
Краткий миг- пустота. У последней черты.
Шаг вперед, реверанс. Мы встречались? Мне снится..
Если сразу- не страшно..
Если знать, что не ты...