Несостоявшимся поэтам, которые стали критиками.
И для поэтов, что стали нытиками.

***
Вы смотрите на нас,
Как будто с высока.
И слово обжигает
Молодое сердце.
***

Когда-то в юные года,
Писал он стих, и стих искрился,
Он страстью с юным сердцем слился,
Казалось - раз и навсегда.
И этот стих горел в глазах,
Сиял, как драгоценный камень,
И даже звёзды в небесах
Дарили меньшее нам пламя.
И этот стих, летел вперёд,
Сквозь облака, туманы, грозы,
И даже зимние морозы,
Не замедляли тот полёт.
Но вот, он долетел до скал,
Высоких грозных и суровых...
Он в них уткнулся, и упал,
Попав  в коварные оковы.
И стих спасти не удалось,
Оковы крепко сжали рифмы,
Но вслед спасение неслось - 
Слова, как ласковые нимфы.
Они кричали по пути:
"Мы жизни яркие творенья,
Ах! Сколько трепетных мгновений,
Осталось где-то позади!"
"Мы разорвём оковы те,
Что держат стих наш лучезарный,
Мы не жестоки, не коварны,
Мы лишь летим к своей мечте"
И долетев до твёрдых скал,
Слова спустились к тем оковам,
Увидев стих что там сиял,
Запели песню свою снова:
"Ах! Если б знали раньше мы,
Что стих так резок, груб и скучен!
Зачем он вовсе людям нужен?
Намного лучше будем МЫ"
"Стихи нам не дано писать,
Ведь мы слова, простые звуки,
Но все умрут от жуткой скуки,
Когда взлетит сей стих опять!"
"Мы выпустим его, но вслед,
Помчимся с ним летать по свету,
Пусть знают люди песню эту!
Мы так скуём его опять!"
"Ведь мы слова! А что стихи нам?
В них вялый звук, неверный слог,
В них жизнь, но больше в них погибель...
Для тех, кто их писать не смог"