Че Иван : другие произведения.

Снег в Вавилоне

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Однажды утром в Вавилоне пошел густой снег...

  Снег в Вавилоне
  
  Пролог
  Монолог Поэта (1)
  
  Стихи мои с запахом падали
  растут, как сорняки на обочинах
  магистрали моей души,
  на болоте моего сердца.
  Где вы, герои-стервятники?
  Где вы, тени раненых?
  Где ты, черный ворон?
  Лети в мою родимую сторонку,
  отыщи там мою любимую,
  и каркни ей что-нибудь матерное,
  чтоб она со злости тебя пришибла...
  Стихи мои полубредовые,
  стихи мои, мертворожденные
  в опиумных домах
  и дворцовых апартаментах,
  на мостовых Лондона и Нью-Йорка.
  Стихи мои, до боли живые
  о том, как мне хорошо;
  и о том, как мне херово...
  Я не знаю других тем.
  Простите - не знаю.
  Но, в принципе, они составляют
  всю мировую культуру...
  
  I
  Приглашение в снегопад
  
  Мой друг, покинем карнавал
  гремящей пустоты и глупых судеб -
  всего того, что в просторечье люди,
  игра слепых расколотых зеркал.
  Покинем мир, где судорожный дым
  тоскливо вьётся в матерном угаре,
  то становясь пьянящим, то седым,
  то молодым, то радостным, то старым.
  
  Покинем, друг мой, этот тесный мир,
  погрязший в суеты круговороте,
  в пучине грязных спившихся квартир,
  в блюющем пьяно-преданном народе.
  Сорвите шторы. Вовсе ни к чему
  скрываться от седой хозяйки-ночи.
  Мы сотни лет стремились к одному-
  единственному дню, его пророча
  
  по серому небесному сукну,
  по каплям слов из мертвых уст поэта.
  Нет, я не сплю, мой друг. Я не усну,
  пока весь мир не погрузится в Лету.
  Какая ночь, мой друг! И - снегопад,
  и мы под серым небом Вавилона.
  В метели тонет многоликий град,
  и в снеге распадается бессонно -
  
  в пространстве темных окон нету сна.
  Бесснежные века ночных мгновений
  летят с небес, и вечная весна
  молчит, укрывшись белоснежной тенью.
  Горит свеча в протянутой руке,
  сжигая строки сумрачного бреда,
  сжигая мост на траурной реке...
  Град Вавилон растаял в снеге Леты...
  
  II
  Две миниатюры.
  1.
  Ночь, разбавленная светом звезд,
  грохотом поездов и собачьим лаем,
  напоминает мост через реку. Мост,
  медленно умирающий на гниющих сваях,
  дрожащий от близости осени. И,
  вырвавшийся из сонного одеяла,
  я не пытаюсь гасить огни,
  горящие в ожиданье немого начала
  нового дня. При взгляде в окно,
  в темноту с запахом предрассветной прохлады,
  поневоле задумываешься о
  близости утра и листопада...
  
  2.
  Вокзал, гремящий бумагой крыши,
  как символ дороги к востоку и дальше,
  рождает ощущение жизни и фальши,
  и недоверия ко всему, что выше...
  Вагон в никуда, колес гильотина -
  застывающий шаг к югу и смерти,
  граница вечности и расставания сына
  земли с привычно надежной твердью.
  Любовь и Смерть в написанье различны,
  но, перетекая одно в другое,
  характеризуют все, что уже бесконечно
  и безразлично, и в этом строе
  людей и звуков, на перекличке
  этапа, приговоренного к жизни,
  любой подобен сгоревшей спичке,
  осколку солнца в металле гильзы...
  
  III
  Вечер. Приглашение к самоубийству.
  
  Серебряной нитью подернулся запад,
  светило дает умирающий свет.
  Каждый день, каждый час приближает расплату
  в том зале, откуда выхода нет.
  
  Малиновой кровью подернулись свечи.
  Мой старый треножник украсила вязь.
  Мой друг, к сожаленью мы с вами не вечны,
  однажды мы все превращаемся в грязь;
  
  так, может, задернем лукавые шторы,
  снимем шляпы с вспотевшего лба.
  Давайте, мой друг, уйдем в коридоры
  чуть раньше, чем этого хочет судьба.
  
  (Коридоры)
  
  Нет. Это вовсе не желанный берег,
  но если стремиться, то только туда.
  Спокойствие. Жизнь. Судьба и Звезда.
  Смерть не терпит истерик.
  
  Жизнь - на нейтральной полосе,
  где можно верить и любить.
  Да... Умереть хотят не все,
  но многим хочется не быть.
  
  Я открыл двадцать тысяч Америк,
  я разрушал и строил города.
  И всюду надо мной была звезда,
  но Смерть не терпит истерик.
  
  IV
  Интерлюдия
  
  ТАМ, ГДЕ КОНЧАЕТСЯ ЖИЗНЬ, НАЧИНАЕТСЯ БЫТИЕ.
  ТАМ, ГДЕ НАЧИНАЕТСЯ ЗАПРЕДЕЛЬНОЕ, ЕСТЬ ЛИШЬ ИГРА В САМОЛЕТИКИ ПОД КРОВАТЬЮ.
  ТАМ, ГДЕ КОНЧАЕТСЯ СМЫСЛ, НЕТ СВЯЗНЫХ СЛОВ. ЕСТЬ ТОЛЬКО ВОПРОСЫ ЗАБЛУДИВШИХСЯ "НУ, КАК ТАМ? ЧТО-ТО ИЗМЕНИЛОСЬ?"
  И НЕИЗМЕННАЯ ТИШИНА В ОТВЕТ.
  ДАНТЕ НЕ ТАК УЖ И МНОГО ВИДЕЛ. САМАЯ СТРАШНАЯ КАРА - НЕ БОЛЬ, НЕ ВЕЧНЫЕ МУКИ, А ВСЕГО ЛИШЬ БЕССМЕРТИЕ В ВЕЧНОЙ ПУСТОТЕ.
  БЕЗ ПРАВА ПЕРЕПИСКИ.
  ТЕ, КТО ВЕРНУЛСЯ, ПРЕДПОЧИТАЮТ МОЛЧАТЬ.
  ТЕ, КТО НЕ ВЕРНУЛСЯ, ТЕМ БОЛЕЕ МОЛЧАТ.
  НО МОЛЧАНИЕ НЕ МОЖЕТ БЫТЬ ВЕЧНЫМ...
  
  V
  Монолог Поэта (2)
  
  Старик не может быть хорошим поэтом.
  Ребенок не может быть хорошим поэтом.
  Никто не может быть хорошим поэтом.
  
  Я придумал тысячу масок для своего лица,
  но так всего лишь и остался пародией Творца.
  
  Налоговый инспектор не может быть хорошим поэтом,
  Налогоплательщик не может быть хорошим поэтом,
  
  Чтобы жечь глаголом чужие сердца.
  
  Нет - нужен не талант - нужна нечеловеческая боль,
  чтобы выйти за рамки роли, чтобы переиначить роль.
  
  Поэтому Президент не может быть хорошим поэтом,
  
  Даже если он - сероглазый король.
  
  Нет, ребята, не все так отвратительно просто,
  как плоский смысл пьяного тоста.
  
  Пулеметчик не может быть хорошим поэтом,
  
  даже если он высокого роста;
  даже если он меткий стрелок;
  даже если он пользуется успехом у дам,
  когда глядит в потолок
  и грозит чужим городам,
  и бежит по пустым коридорам...
  
  Крестьянин не может быть хорошим поэтом;
  Актер не может быть хорошим поэтом...
  Поэт не может быть хорошим Актером...
  
  VI
  Будь чем-то большим, чем возвращенье домой.
  Год прерывается. В этой комнате стулья под током
  И воздух - ножи. Свет здесь слишком густой,
  Убивающий время своим непрерывным потоком.
  
  Наше право воскреснуть. Но жить - это сложно и больно.
  Руки - в красных чернилах от подписи приговора.
  Моего приговора. И в шуме чужого застолья
  Я пытаюсь услышать хоть слово, но ты задёрнула шторы
  
  И свет погас. Зима. Я жду прерывания года,
  Будто это хоть что-то изменит. Время уходит.
  У дверей дожидается память, устав от поисков входа.
  Люди коротают время в тягучей беседе о моде,
  
  О русской идее и о чём-то мало понятном,
  Быть может, о будущем. Сосулька характеризует
  Направленье прогресса. Вечер кажется малость помятым.
  Время упорно и методично рисует
  
  На холсте тишины примитивный орнамент
  Движений и звуков, и ты вспоминаешь о чуде.
  Тени приходят. Тени становятся нами.
  Смотрим в завтра и ждём, что же все-таки будет.
  
  Войны сменяются снегопадом. Обещания - бегом.
  Я верил себе, но боялся чего-то снаружи.
  Глаза тёмных окон слегка припорошены снегом.
  Витрины - застывшее небо и тёмные лужи.
  
  Мир содрогнулся в припадке военного кайфа.
  Мы предали время. Вдруг повеяло чем-то весенним.
  Я ломаю перо. Холод молча вычерчивал график
  На стекле декабря в ожидании воскресенья...
  
  VII
  Хотели свободы -
   обнаружили пряник и плеть;
  Умели любить -
   до сих пор, быть может, умеем;
  Мы на Земле - мы никогда не постареем,
  Мы выжжены суровым суховеем.
  Офелия должна умереть.
  
  Мы как рыбы. Мы снова попались в сеть;
  Мы знаем, что значит "звезда";
  Мы затерялись в длинных быстрых поездах,
  Самоубийцы прыгали с моста.
  Офелия должна умереть.
  
  Хотели летать -
   мы, наверное, можем взлететь;
  Но судьба, как всегда, заставляет нас помнить о прошлом.
  Расслабиться бы и подумать о чем-то хорошем...
  Офелия должна умереть.
  
  VIII
  Времена возвращаются к темным векам.
  Мы как рыбы, нас душит всемирная сеть,
  И вся наша жизнь в руках дурака.
  А за спиною стоит Антисмерть.
  
  ***
  (Диалог Фауста и Антисмерти)
  
  - Я думал, вы - костлявая старуха
  в черном саване с наточенной косой.
  А вы, я вижу, молоды и даже
  очень привлекательны на вид.
  - Боюсь, мой милый Фауст, вы ошиблись,
  и не за ту вы приняли меня.
  - Так кто же вы? Скажите.- Я - Антисмерть.
   - Неужто? - Бросьте, Фауст;
  к чему нам удивляться и пытаться
  в угаре пьяном отыскать все то,
  что не нашли в других местах?
  - Вы Антисмерть. Так что же вы
  хотите противопоставить той,
  От которой мы бежим всю нашу жизнь?
  - Моя задача, доктор,
  оставить без обеда эту мразь,
  успеть чуть раньше,
  ну хотя бы на мгновенье...
  - И что? Но если так, то в чем отличье
  Вас от старой и костлявой госпожи?
  - Отличий, доктор, нет...
  
  IX
  Время переменчиво. Что-то вновь ушло.
  Сорванные крестики преграждают путь.
  Утро надоедливо трется о стекло.
  Время отключается. Надо бы уснуть.
  
  Перебиты линии лишних голосов.
  Растеклась усталостью ранняя заря.
  Может быть, все правильно. Слыша стук часов,
  едем к пониманию, что все это зря.
  
  В общем, безошибочно строим новый мир.
  Нарисуем жителей. В сущности, зачем?
  Мелкая трагедия кроет чей-то пир.
  Спит страна усталая на моем плече.
  
  Век слепой и солнечный месит нашу грязь.
  Даже если праведник, в рукаве - кистень.
  Возвратимся осенью, до отхода - час.
  Холодом повеяло - значит, скоро день.
  
  Небо рвётся знаменем в грязной пене туч.
  Вена перерезана, и нечего терять.
  Греет грудь усталую бледно-желтый луч.
  полчаса до осени. Только б не проспать.
  
  Вроде все закончилось. Ничего не жаль.
  Упакую прошлое в рваный вещмешок.
  Подпоясав временем порванную даль,
  удивлюсь нелепости правильных дорог...
  
  X
  ВОЗВРАЩЕНИЕ...
  ЕЩЕ МИНУТУ НАЗАД ВСЕ БЫЛО ПОНЯТНО, НО МИНУТЫ НЕ ОСТАНОВИШЬ, НЕ ЗАМОРОЗИШЬ, НЕ ОСТАВИШЬ НА ПАМЯТЬ.
  ПОСЛЕДНИЕ СТРОЧКИ БЕГУТ НА ЭКРАНЕ, ПОСЛЕДНИЕ АККОРДЫ ЗВУЧАТ ИЗ ДИНАМИКОВ, А ТЫ УЖЕ СНОВА ЧУЖОЙ.
  СНЕГ КОНЧИЛСЯ. ОСТАЛАСЬ ТОЛЬКО ГРУСТЬ.
  И, НАВЕРНОЕ, ТАК БУДЕТ ВСЕГДА,
  ПОКА ГОРОДА НА ЗЕМЛЕ ОТРАВЛЯЮТ ВОЗДУХ И ВОДУ.
  И ЭТОТ КРУГОВОРОТ БРЕДА И ОТРАВЫ НАЗЫВАЕТСЯ "ЖИЗНЬ"...
  2001 - 2004 (26-27 АПРЕЛЯ)
 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"