Проходят минуты, сливаясь в столетья,
Забытые строки пылятся на полках,
Мечты предаются покою в забвеньи,
И бурные страсти, как розы, в иголках.
Забытые песни поют в узком круге,
Где светлая ночь освещает палатки,
Гитарные струны и нежные руки.
Друзья остаются как чувства в тетрадке.
На небе ни облачка, лунные блики
Играют тенями на спинах сидящих,
Пугаются, если вдруг пламя увидят,
И вежливо слушают всех говорящих.
А может быть, эти минуты сольются
В одно настоящее с будущим, с прошлым,
Столетья, мгновения словно сподкнутся,
Не давая любви стать невидимым прошлым...