Среди поздравлений, что наскучили 

ещё не прозвучав. Среди открыток на журнальном столике, 

что пёстрым ворохом 

подсвечивают красным с золотом 

  
начерченный 

  
на горле 

  
шрам; 

  
не открываются глазам 

слова, - каллиграфически прекрасное ничто, 


из ниоткуда, 

ни от кого. 

  

Узнать бы как 

ты слизываешь крем с десертной ложки, 

  
не отрывая глаз от серого окна, 

в котором солнце ночью или днём луна 

пятном размытым отражалась в чайной чашке. 

  
Не много ли тебя в тебе? 

  
Ещё немножко? 

  

Чернёным серебром 

десертной ложки 

  
ты как бы тортик ешь, 

  
но как бы, 

  
и себя. 

  
Мне не хотелось бы оставить в ворохе 

бессмысленных открыток, 

налипших на прогорклую глазурь стола, 

  
ещё каких-то слов, 

сиренево на белом: 

... де лет тебе!, ... де с днём!, ... де с годом! 

  

Как будто, правда, думал бы о том, 

когда бы и куда бы 

не придя. 

  
Я слушаю фарфоровую точку! 

  
И это всё, 

что я оставил от тебя.