О, где летаешь ты,
в своих, видениях,
не знаю я,
в днях заключения,
что, через клети рёбер,
вижу небо...
Жду солнца - взгляда
и чуть тела -
хлеба!
Нет, не есть,
нет не есть,
а mo-lit-sa!
Пусть тебе, ужас лжи,
не приснится!
Лишь реальность и без границы...
... улетают осенние птицы...
...ничего не забрав... только память -
чтоб себя, на чужбине, ей ранить.
Но вернутся они...
они знают...
Да, охотники их,
лишь, "встречают"...
...и восторгом, средь пуль
задохнутся...
Нет!
Не могут они не вернуться!
Так и я возвращаюсь к любови
и молюсь о тебе в изголовьи...
Так и я возвращаюсь с надеждой,
вновь испить от любови безбрежной...
Извини, за поэта наивность!
Ты искала практичность и сильность?
А Тебя забросали стихами
не облапав и мига - руками.
И назвали, при жизни - святою!
А тебе,
быть так скучно, такою?!
Что тебе захотелось? -
Любовья?!
Чтоб храпел, жирно, кто в изголовья?
И дарил, что одеть и что вкусно...
говоря: ... ну раскинься...
искусно?!
Посмотри, даже птицы смеются.
Они раньше всех к смыслу вернутся.
Да же, если умрут, открывая,
что любовь есть одна и святая.
А "другое"?! - лишь так - поученье,
от забравшего всё - впечатленья.
Да, нахлынет волною... и сгинет...
даже память, их "судоргу" - мИнет.
Ты вину мою крепишь к щиту,
что бы ею сокрыть... пустоту?!
Пустоту!
П.С.
Ничего не поделать у точки.
Дальше мысли невидимой строчки...
*
7517 лето - 21.10.2008 .
Љ2 cafе...
*