Дисклеймер - герои мои только душой, в целом они принадлежат Крис Морене, Пати Мальдонадо, Яиру Дори и всем замечательным людям, придумавшим этот сериал...
Размещение - предупредите, чтобы у меня потом не было шока, читая его на других форумах...
Саммари - Жизнь Мануэля, некоторые события, которые изменили ее, проблемы, ну, в общем, читайте - узнаете.
Авторское примечание - многие моменты запутаны, это задумка, есть некоторое необъяснимости, без них читать удобнее, и меньше знаешь - крепче спишь...
Статус - окончено. (но выкладывать буду по частям)
*.*.*.
Да, я отшельник,
Маг и волшебник,
Тяжек мой путь,
Древние тайны всех мирозданий
Мне под силу...
Я заклинаю и превращаю в золото ртуть,
Плачу и умоляю, но тебя не вернуть...
-Я сам во всем виноват...
Небритый, измученный, небрежный мужчина встал с постели. Розовая подушка с сердечком - напоминание о ней. Память не позволяет забыть, а душа все еще трепещет. Ее имя очерчивается в воздухе золотой гелевой ручкой. Все еще укутанный сном, он отвлекается. Брошен взгляд на часы- 10:30 утра. Много...
Ностальгия часто захватывает его в свою сеть. А вырываться не хочется... Пустые глаза кого-то ищут, что-то хотят сказать, но не могут. Радио - приемник прохрипел о разводах мостов и затянул странную песню-
-Музыка нас связала,
-Тайною нашей стала,
-Всем уговорам твержу я в ответ-
-Нас не разлучат - нет!
Все началось с музыки. Она родила это чувство, она же его и уничтожает, разъедая по атомам, по аккордам.
Ревность. Сгубила своими громкими нотами.
У него было множество женщин, ни одну не любил, искал замену, но бесполезно. Из ничего возникали ссоры, лишняя улыбка, веселый огонек в глазах, обращенные не к нему...
Он провел рукой по взъерошенным волосам, лениво зевая, одел тапочки. Не хотелось идти на работу. Тонуть в делах, жадно глотая кофе, сбиваясь со счета выпитых чашек.
- Еще один день без тебя! - сказал Мануэль, проводя рукой по аккуратной рамке с фотографией.
Лень. Все абсолютно надоело. Сердце исследует глубины океанов, с такой разницей, что оно, словно айсберг, останется на поверхности, но "Титаника" не ожидается...
Часть души любит, часть - ненавидит. От крашеного блондина мексиканца не осталось ничего. Ноль. Шлепая по холодным лужам, без тени счастья, он задумался, осмотрелся, склонился над поверхностью, отзывающейся на соленые капли окружностями.
Дорогой костюм, галстук в косую полосочку, ботинки, сверкающие, как новенький цент, черный кейс.
Исчезла вся бесшабашность, острота, контраст, это ушло вместе с ней.
В 17 лет все было по-другому. Аргентина, Буэнос-Айрес, колледж Elite Way School, друзья, любимая, а теперь он совершенно один. Родители (мама) забили на его существование после того, как он прекратил учебу. Это не самостоятельность - это бездействие. Отстранение от жизни. Улицы подросли, растеклись в районы, и "мальчишка" стал мужчиной. Свой бизнес, фирма, архивы. Соперничество, сотрудничество, переговоры - рутина. Социальное положение довольно велико, есть люди в подчинении, они всего лишь пешки на большой шахматной доске. "Связи" мимолетны, не имеют значения. Непостоянство и юношеский максимализм прошли, дух отрицания улетучился. Мятежная пора - золотые годы, не приносит удовольствия. Серьезность в глазах, но игра внутри...
Мысли заполнены графиками, схемами, и Мией...
Три года прошло, а как все изменилось. Зверь-одиночка...
И вот мерседес цвета "металлик" затормозил у небоскреба. Крутящаяся дверь, даже страшно попасть в ее водоворот. 34 этаж, на лифте - в прозрачной кабинке. Душно, голова пухнет, на виски надавливает высота. Минута...следы на кафеле, влажное помещение. Рабочий кабинет, Мануэль стал похож на Франко Колуччи - ни одной лишней вещички, дизайнерская задумка. Миниатюрно, но со вкусом. Жидко-кристаллический монитор, беспроводные клавиатура и мышь, вазочка с увядшей розой, маленький талисманчик - фигурка Винни-Пуха. На стене подвесные полки с книжками и всякой мелочью, бутылочка с едким запахом - одеколон, Boss - любимая марка...
Запуск Windows , привычная загрузка Visual Basic 6.0...Ошибка в системе...завис.
Сильный вирус - "Троян". Кем он запущен?
*.*.*.
Хмурое небо над головой,
Он не с тобой, а ты не со мной...
Нелетная погода, но поездку не отменить. Частный самолет, нанятый персонал, дирекция утверждает о возможности урагана, но Мануэль не слышит, он хочет вернуться в Мехико из этого кошмарного сна.
Пришло письмо о смерти матери, надо приехать попрощаться...
Сестра - Мери, нуждается в поддержке. Печальный "отпуск", возвращение на родину. Хотя этот человек уже не знает, где его родина. Осколки его сердца разбросаны в Аргентине, а душа живет только одним именем...
На свой страх и риск бизнесмен отправился домой. "Летучий корабль" бросало в разные стороны, желудок сжимался, собирая в себе нервы, но посадка прошла относительно удачно. Несмотря на не открывшееся шасси, тряска была незначительна.
Под одним одиноким зонтом стояла девушка. Лица не видно, оно закрыто вуалью в знак траура. Мануэль узнал свою младшую сестру с трудом - обтянутые кожей скулы, совсем осунулась...
-Привет...
Она бросилась к нему на плечи и зарыдала, дождь объединял ее слезы с водой, эта ядовитая смесь разбивалась об асфальт...
Он проглотил свои страдания, просто не мог показать себя слабым, но сил не было. Пустой коттедж, у входа лежит молодой пес. Лохматые уши, шерсть свалялась комками.
- Франко, подвинься!
- Что? Где?
- Да, его так зовут! - сказала Мери, даже не улыбнувшись, хотя прекрасно знала об отце Мии.
-Проходи.
Оттенками желтого цвета выполнено здание внутри, перебор с мебелью, диванчики, стульчики, пуфы...
Он заперся в своей комнате...и заплакал. Тихо, так, чтобы никто не услышал. Его "детская" находилась на самом верху, словно чердак, стеклянный потолок, ощущение - "под открытым небом", а дождь все лил и лил, пытаясь убить горе...
*.*.*.
Дождь жестко хлестал по крышам,
И тихо плакала ночь.
Дождь знал, что ей одинокой
Никто не сможет помочь...
Мануэль тосковал, винил себя за то, что так и не смог отблагодарить маму за жизнь, подаренную ему...
Через день снова путешествие, обратно в мир работы. Мексика больше не его дом, не горячо любимое место, все, что осталось от него - это сестра и собака.
По дороге в аэропорт в ногу вцепился песик, пусть частичка детства останется с ним.
Аргентина встретила странника весьма добродушно, солнце не пыталось зажарить на адской сковородке, а тучи сохраняли спокойствие и не роняли на землю тяжелых слез.
Настало время вернуться в прошлое, свести давние счеты! Базы данных, огромный список фамилий. Нужна одна, нет, две...Рикардо Фара и Пабло Бустаманте.
Враг и друг, незаменимые, неуничтожимые, непробиваемые люди... однажды открылась правда о человеке по имени Рикардо Фара, многоликий - Кобра, Бласс Эредиа, сколько еще личностей прячется в нем?
Пабло Бустаманте, вечный друг, брат по разуму, если считать, что они люди, а не обезьяны. Мэр города, он пошел по стопам отца, с отличием в честности, сколотил состояние и общее признание. Только он знает, что чувствовал Мануэль, когда Мия уехала от него с Блассом, он испытал это с Мариссой и Хавьером.
Да, Марисса - сестра Мии, они такие разные, эта рыжая бестия меняет ухажеров, словно перчатки, пытаясь забыть одного, единственного...
- Алло?
- Бустаманте, вы опять не выучили историю войны в Ираке?
- Нет, нет, только не это...ой, кто это?
- Дружище, это я - Мануэль Агирре.
- Ты чего меня пугаешь?
- Извини, так и не научился у тебя шуткам.
- Забыли, где пропадал?
- На работе, и в Мехико ездил...по делам.
- Что осталось от прыткого, бойкого пацана, гоняющего с друзьями в футбол?
- Фотография...ты сам как?
- Ничего, тоже работаю, теперь остепенился, семейным человеком величают.
- Женился??? Ну, ты даешь!!!
- Приходи ко мне в гости, если номер знаешь, значит и адрес найти просто.
- Э-э-э, ФСБ отдыхает...
- Ладно, я не в обиде, записывай.
Полчаса покрутился перед зеркалом, совсем как девчонка на свидание. Вид презентабельный, успех не гарантирован, но некоторое ошеломление произведет.
С силой колотить в дверь не хочется, а "звонок" - удобную кнопочку они не повесили, вот консерваторы.
- Тук-тук! Перстенек не раскололся, значит слабо, не слышат!
- Здорово, заходи! Я просто сынишку укладывал спать.
- Жены дома нет?
- Марисска пропадает в художественной студии.
- Марисса!!! Обалдеть и литр водки сверху!!!
- Нет, водки нет, только вино и сок...
- Давай не будем стоять в дверях.
Просторно, есть, где разгуляться. Тусклые обои, явно чувствуется характер Пабло - не позволять пестроты, а вот ковер на полу - ярко-оранжевый.
В гостиной довольно интересно, отсутствуют "сидячие" места, вместо них на ковре разбросаны подушки, стоит музыкальный центр, и от потолка до пола опускается широкий экран.
- Рикки любит фильмы.
- Сын??
- Нет, любовница! А кто еще? Конечно, сын.
- Выкладывай, по какому вопросу пришел?
- Давай тарелочку и выложу, ладно, приколы в сторону, Бласса надо найти!!! Я на компьютере обнаружил программу, ворующую файлы, кроме него это никому не нужно...
- Он точил на тебя зуб и косу, но это было давно, чего сейчас-то?
- Не знаю, просто источник заражения этим вирусом - компьютер Рикардо Фары.
От закона ему не уйти, кража файлов наказуема, я сам покараю его! Он недостоин Мии, не заслуживает даже ее каблучка от Версачи! Уничтожу!
Ненависть перевесила чашу весов, и та с треском разбилась.
Заряженный револьвер заткнул за пояс, сверху рубашка. Черная бандана, чтобы унять бурю отрицательных эмоций, мешающих идти. Разваливающийся дом, разбитые окна, где-то заколоченные, где-то нет. Дверей нет, просто открытый проем, очень узкий, но пройти можно.
Мануэль двигался осторожно, не соображая, что может увидеть или кого встретить. Одна единственная коморка, нечто похожее на подвал. Старая софа, журнальный столик с телефоном, еще несколько шагов вперед и резкий шок...
- Он застрелился! Сбежал от всех! Покойся с миром, пусть ты и не заслужил моего прощения, но ты жалок, не был героем, и не стал! Собаке собачья смерть, твои грехи искупятся!
Руки указывают на телефон, последний, наверное, жест. Что он значит?
Мануэль переборол себя, перешагнул с омерзением через тело и снял трубку. Гудки. Сигнал о сообщении. Приятный знакомый женский голос не говорил, шептал:
- Прости! Прости меня за всю боль, что я причинила тебе и себе! Я не хотела, я предупреждала...
Как ни больно говорить, но я тебя не люблю, не любила, благодарю за твою помощь, за чувства, но ты - просто мой очень хороший друг. Кроме него, никого не люблю, я пыталась забыть, не думать, но не смогла...
Ты обо мне не плачь и не грусти, еще найдешь и полюбишь, прощай, прости... гудки...
Слова закончились, а смысл - нет! Мия - любимая...
Ветер нес парня, словно на крыльях, мир вращался на карусели. Прыжки, километровые. Знакомые все лица, улицы, мосты и четкие кровавые следы кроссовок Adidas только что пробежавшего подростка...
*.*.*.
Я был одинок,
Мечтал о любви.
Каждый сам себе пророк,
Когда-то и мы были детьми...
Розовая спаленка, розовая постель, розовый дневник "письма любимому", я скучал по всему этому, сознание возвращало меня сюда снова и снова...
- Еще одна кровать? Марисскина?
В поисках ответа Мануэль решил заглянуть к Франко в офис.
- Привет! Есть...тут кто-нибудь?
- Хай!
- Малыш, ты кто?
Темноволосый мальчик смотрел своими карими глазками так беззаботно.
- Лукас! А ты?
- М-м-мануэль!...
- Ты что, заика?
Какой озорник, кого-то он мне напоминает, вот только кого...
- Нет, просто забыл, как меня зовут.
- Давай, я буду звать тебя папой?
Ребенок времени не теряет, колкие фразочки, скорее всего от Мариссы.
- А мама где?
- А кому я нужна?
Голос у двери прозвучал очень резко, но достаточно, чтобы понять, что Лукаса надо оставить в покое и повернуться к говорящему...
- Мия ...
- Вы знакомы? Мама, он хороший, не обижай его.
- Лукас, иди, посмотри телевизор, там твой любимый сериал начинается, я скоро приду.
- Не приближайся, Мануэль, мне было достаточно больно, чтобы понять, что...я не проживу без тебя...
Жаркий поцелуй, как в первый раз, но она отстранилась:
- Зачем? Зачем ты вернулся?
А я тупо задал один вопрос, значащий очень много.
- Кто отец Лукаса?
- Не твое дело!
- Мое!
- Ты...
- А Бласс?
- Ты уехал, а он решил помочь, меня сначала даже отец не понимал, не хотел понимать, он очень переживал и боялся, но потом ему понравилось нянчиться с Лукой, все простил, мы стали жить здесь...
Разговор шел очень просто, напряжение было лишь в одном, за дверью маленькие детские ушки пытались расслышать побольше.
*.*.*.
Если хочешь остаться,
Останься просто так,
Сможем мы умчаться
Вдаль на белых лошадях...
Маленькое жилище, хижина. Юг Испании, мечта романтика (запятой не надо). Спокойствие, еще не изуродованное техникой место. Электричество и механика есть, но ровно столько, чтобы хватило для жизни...
Бурный спор, бамбуковый потолок готов обрушится на голову мужчины в гавайских шортах, а рядом стоит беременная женщина в легком сарафане и плетеных босоножках.
- Марисса!
- Соня!
- Мы назовем ее Марисса!
- Я хочу, чтобы была Соня, ты уже нафантазировала, что моего сына зовут Лукас!
- Тебе не нравится?
- Я дочку хочу!
- А я-то тут при чем? - воскликнул сонный восьмилетний мальчик.
- Не уши, а локаторы! Тебе на Останкино надо новости вести!
- Не хочу! Пусть будет Соня!
- Мужчины, вечно за одно! Когда вы успеваете договориться о решении?
- У нас телепатическая связь, - ответил мальчик за папу и пошел досматривать свой десятый сон...
*.*.*.
Не жалей о прошлом,
Строй замки из облаков.
Не скребут на душе кошки,
Будь ко всем переменам готов...