Я, среди пустеющих лесов превращаюсь в музыку без слов, проводя смычком осенних мыслей по виолончелям желтых листьев. Ветками холодными шурша грустно осыпается душа... Владимир Кондаков
*  *  * Я блужу в редеющем лесу И мотив прилипчивый пасу, И смычок свой ветхий канифолю Жёлтой ностальгическою болью. Раздавлю мерзавчик, не спеша, Чтоб не осыпалася душа... <ноябрь 2008>