. . .и зыком поэзии мёртвым одышливо заговорим. Я длился, я жил и я помер и травами снова пророс. Какой твёрдокаменный Гóмер напишет от этом эпóс? Дмитрий Шкапский

* * * Юдоль коротаю в печали, Моцáрты о том не споют, Рубéнсов отыщешь едва ли, что жизнь нарисуют мою. Зима отморозила уши, весна жирной грязью слепит, а хочется выпить и кушать, но вечно без денег пиит. Намедни пошёл за строчками - помойке подобным стал лес, загажен тупыми торчками, которые колются здесь. И в реках ни рыбы, ни рака, а в воздухе пепел и тлен. Поэзии мёртвой клоака осталась природе взамен. Ни веры, ни правды, ни воли... Куда же ты катишься, Русь? И я, речь теряя от боли, в Рунет душным стоном ворвусь.