* * * Летит с небес стальное крошево, Ложась прицельно многоточием... Не стоит мясу ждать хорошего От мясорубки незаточенной. Идёт игра на выбывание, Шумит безумное ристалище, Дрожит, качаясь, мироздание, Где нет душе живой пристанища, Взойти б кристальными надеждами Светло над пошлыми инстинктами, Отринув выжатое прежнее С его затёртыми картинками, Азартом глупым, потной похотью, Гордыней, сущею сумятицей... Когда мосты сжигались походя, И бесконечно длилась пятница. Пройтись по хламу жёстким веником, Осла пришпорить буриданова И дотянуть до понедельника, Чтоб с той ноги начать всё заново. Но жизнь опять ползёт, как давеча, Исхода нет тебе воистину... И холодит снежок, играючи, Твою дряхлеющую лысину.