Сквозняк качает пламя на свече,
И тени оживают постепенно.
Тревожим ради сущих мелочей
Великого поэта дух нетленный.
Мешают спать загадки Бытия,
Рассудок глухо мечется по кругу...
А тридцать лет назад спал крепче я,
До исступленья укатав подругу.
Круг Бытия? Опять с тобой о нём
Тревожимся из надоевших буден,
Пока, устав от мыслей, не уснём
Так крепко, что архангел не разбудит.
Болит в недоумении душа,
В бессонницах подыскивая Слово...
Жуёт корова жвачку, не спеша,
Глотая и отрыгивая снова.
Спортивная меня заводит злость,
Когда пылаю к Слову жадной жаждой!
Коровою бывать не довелось...
А вот бычком случалось не однажды.
И я в сердцах частенько тоже злюсь
И, кажется, вот-вот в попойку кинусь...
Бычков не доят - это явный плюс,
Идут на мясо - несомненный минус.
Поэзии разматывая нить,
Добрались мы до истины подножий:
Бычка хотят на части разделить,
А он желает только приумножить.
На голом пике скрыты смысл и цель...
Ползём во мгле до истинного лона
И, провести стараясь параллель,
В который раз срываемся со склона.
Стал круче склон, который был покат,
И на душе по осени темнеет.
Уже болят помятые бока,
И быть Сизифом с каждым днем труднее.
С годами истончается кишка,
Не так манят таинственные дали.
Но бьёт радикулит исподтишка,
И жаба грудь измученную давит.
Вот светлячком мелькнула жизнь моя,
Хотя она и не покрыта лаком...
Не выдаст Бог, не слопает свинья,
И дальше чёрта не пошлют, однако.
<ноябрь 2014>
|